— Вы смеётесь, пацаны, но я вам клянусь, с тех пор как устроился курьером, я начал верить в дерьмо, о котором раньше только в хоррорах слышал. Да, я обычный доставщик — еда, посылки. Но есть вещи, которые не заказывают нормальные люди... и не в нормальные места.
Глоток пива. Тишина за столом.
— Первый раз было на юге города, в многоэтажке, которую собирались снести. На 13-й этаж — представляете, в доме даже света не было, но кто-то заказал еду. Думаю: ладно, может, какой-то бомж поселился. Поднимаюсь по лестнице, лифт не работает. На этаже темно, только дверь с наклейкой "666" приоткрыта. Я стучу — и тут вижу: в коридоре, прямо за порогом, стоит детская коляска… пустая. Но слышен детский плач. Я шагнул ближе и звук прекратился. Заглянул внутрь — ничего. Но когда поднял голову, дверь закрылась прямо у меня перед носом. Резко. Я рванул вниз быстрее, чем мой байк едет. А заказ в приложении... исчез.
Друг подаётся вперёд: — Бред!
— Подожди. Это только начало.
Вторая история — с частным домом за городом. В заказе просто «одна бутылка молока». Странно, но думаю: ладно, оплачен. Приезжаю. Дом — как с открытки, только вокруг ни одного фонаря. Подъезжаю — вижу: на крыльце стоит женщина, в старомодном платье, как с 19 века. Лицо белое, как бумага. Она улыбается и говорит: «Малыш голоден». Протягиваю бутылку, она берет, а потом вдруг исчезает… как дым. А в доме на секунду вспыхивает свет — и в окне я вижу… младенца. Но с лицом взрослого мужчины. Взгляд прямо в душу. Я уехал с визгом шин.
— Погоди, — кто-то говорит. — Может, ты просто был уставший?
— Возможно. Но третья история была среди бела дня. Обычная доставка в офис. Приезжаю, поднимаюсь на 5 этаж. Захожу, а офис... пустой. Но двери открыты, свет горит, на столах кофе ещё тёплый. Только ни одного человека. Слышу — капает вода. Иду на звук — в туалете зеркало в крови. На нём написано: «Ты следующий, курьер». Я вылетел оттуда, и когда вышел на улицу, здание исчезло с карты. Просто нет его ни на Google, ни в приложении. Как будто и не было.
Кто-то нервно хохочет, но все уже напряжены.
— Четвёртый случай — ночью, 3 часа. Срочная доставка. Много книг. Заказал человек с ником «Archivist777». Приезжаю — адрес ведёт в библиотеку, которая, как я точно знал, закрыта на реконструкцию. Но двери открыты. Внутри — свечи горят, в воздухе запах пыли и плесени. На стойке — записка: «Оставь книги на алтаре. Не оглядывайся». Ну, я что, идиот? Конечно, оглянулся. И увидел, как тени между полок начинают двигаться. Как будто сами книги шепчутся. Не помню, как выбежал, только у меня потом неделю в ухе был шёпот — чужой, не на русском. До сих пор не разобрал, что он говорил.
Последний глоток пива. За столом — мёртвая тишина.
— А пятая история… последняя. Я почти тогда уволился.
Доставка в старую больницу. Кто-то заказал "больничный ужин" — так и написал. Прихожу, здание вроде заброшено, но окно на втором этаже светится. Поднимаюсь. Палата — стерильная, белая. Внутри — койка, а на ней лежит пациент. Всё лицо в бинтах. Говорит: «Ты принёс мне последний ужин?». Я киваю. Он хрипит: «Сейчас ты останешься вместо меня». И начинает вставать. Я бросил пакет, выбежал, упал по лестнице, сломал руку. Но когда приехали менты — ни здания, ни пациента. Вообще ничего, просто пустырь. С тех пор не беру ночные заказы.
Он замолкает. За окном скрипит дерево. Кто-то вздрагивает.
— Короче, мужики… я больше не езжу по странным адресам. Только ТЦ, офисы и кафе. А вы думайте, прежде чем заказывать еду в 3 ночи. Иногда по ту сторону двери вас ждёт не курьер… а то, что придёт вместе с ним.