Настя замерла посреди кухни с ножом в руке. Морковка так и осталась недорезанной.
— Что значит "не едем"? — голос дрогнул. — Саша, билеты куплены. Отель забронирован. Мы три года мечтали об этом отпуске!
— Мама сказала — юбилей важнее. Семьдесят лет, понимаешь? Событие серьёзное.
Настя опустила нож. В груди что-то сжалось — не от боли, от бессилия.
— А спросить меня не хотел?
— Чего тут спрашивать? — Саша пожал плечами, не отрываясь от телефона. — Семьдесят человек нужно накормить, зал снять. Мама уже список гостей составила.
— Список гостей... — Настя медленно повторила. — Саша, это же наши деньги. Наш отпуск. Наши планы.
— Ну и что? Маме восемьдесят будет — не факт, что доживём до следующего юбилея.
— Ей семьдесят!
— Да какая разница! — он наконец поднял глаза от экрана. — Родители дороже какого-то моря. Съездим в другой раз.
Настя смотрела на мужа и не узнавала. Где тот человек, который полгода назад зачитывал ей описания отелей? Который мечтал о закатах на пляже и утреннем кофе с видом на океан?
— Другой раз... — прошептала она. — А если не будет другого раза? Если мы так и будем откладывать свою жизнь ради маминых капризов?
— Это не каприз, это уважение к старшим!
— Уважение? — Настя выпрямилась. — Уважение — это когда спрашивают разрешения, а не ставят перед фактом!
Саша закатил глаза:
— Да ладно тебе. Ну потратим мы эти деньги на мамин праздник. Зато как красиво будет! Все родственники, друзья...
— Красиво для кого? Для неё или для нас?
— Для всех! Настя, ну не будь такой эгоисткой. Мама одна, ей нужно внимание.
Эгоистка. Вот так просто. Она — эгоистка, потому что хочет потратить собственные деньги на собственный отдых.
Настя взяла морковку и продолжила резать. Каждый удар ножа отдавался в виске.
— И когда этот праздник?
— Через месяц. В субботу.
Ровно в день их пятой годовщины свадьбы. Какое совпадение.
— Понятно.
— Вот и отлично! Значит, решили. Завтра к маме сходишь, обсудите меню, оформление...
— Я? Почему я?
— Ну ты же женщина. Вам такие дела лучше даются.
Настя посмотрела на мужа долгим взглядом. На его довольное лицо, на небрежную позу. На то, как легко он распоряжается её временем, её силами, её деньгами.
— Хорошо, — сказала она тихо. — Схожу.
— Молодец! Знал, что ты поймёшь.
Саша чмокнул её в макушку и ушёл в комнату. Настя осталась одна с морковкой и новой реальностью.
Отпуска не будет. Будет юбилей свекрови. Будут семьдесят гостей, которых она не знает. Будет зал, который она не выбирала. Будет праздник, от которого у неё останутся только чеки и усталость.
А ещё будет её годовщина свадьбы, которая пройдёт незамеченной в суете чужого торжества.
Настя дорезала морковку и вдруг улыбнулась. Тонко, почти незаметно.
— Будет праздник, — сказала она пустой кухне. — Обязательно будет.
Только не тот, который планирует свекровь.
Месяц спустя
Зал сиял золотом и белым. Живые цветы, хрустальные бокалы, нарядные гости. Лидия Павловна сидела за почётным столом и принимала поздравления.
— Какой размах! — восхищались подруги. — Настя, вы так постарались!
— Спасибо, — скромно улыбалась Настя. — Но это ещё не всё.
Когда все расселись, она взяла микрофон.
— Дорогие гости! Сегодня действительно особенный день. Пять лет назад, в эту самую дату, мы с Сашей поженились. И сегодня мы хотим разделить радость нашей годовщины с близкими людьми.
В зале наступила тишина.
— Но есть человек, благодаря которому наша семья состоялась. Лидия Павловна, примите наши поздравления с юбилеем!
Аплодисменты, улыбки, растерянные взгляды.
Свекровь сидела бледная, с застывшей улыбкой. Её праздник стал приложением к чужой годовщине. Её гости теперь поздравляли молодую пару.
А Настя стояла на сцене и чувствовала лёгкость. Впервые за много лет она не подчинилась. Не согласилась. Не стала удобной.
Она устроила праздник. Свой праздник. В своём стиле.
И наконец-то её услышали.