— Ну ты же знаешь, я так, с любовью.— Не обижайся, я просто пошутил.— Чего ты такая ранимая, нормальная же шутка.— Ну ты посмотри на себя, обиделась. Как девочка. И ты стоишь, улыбаешься. Может быть, даже хохочешь с остальными. А внутри сердце сжалось. Не больно, нет. Просто неприятно. Как будто по тебе прошлись, не со злостью, но всё равно грубо. И каждый раз он «шуточно» задевает что-то, что тебе и так не нравится в себе. Или в вашей паре. Или в твоей жизни. Он знает, куда сказать. И говорит. И смеётся. А ты — улыбаешься. Потому что если не засмеёшься, начнётся: «Ой, обиделась», «Ты чего?», «Серьёзно, из-за этого?» Ты же не хочешь быть занудой. Или той, с которой «ничего нельзя пошутить». Ты хочешь быть лёгкой. Весёлой. Простой. И вот ты делаешь вид, что не заметила. Что тебя не задело. Но дома перед зеркалом всё равно вспоминаешь, как он сказал это при всех: «А у нас она всегда такая — сначала молчит, потом обидится, потом не разговаривает.» И ты будто провалилась в землю от стыда.
Он всё время шутит надо мной. А мне обидно. Но я улыбаюсь.
2 августа 20252 авг 2025
143
2 мин