Всё началось с невинной встречи.
Я встретила Павла в кафе возле работы. Мой первый начальник, наставник, человек, который научил меня всему в профессии. Не виделись семь лет — он уехал в другую страну, теперь приехал в командировку.
— Катя? Не может быть! — он обнял меня по-дружески.
— Павел Сергеевич! Как я рада вас видеть!
Сели за столик, болтали два часа. О работе, о жизни, о его внуках. Мне было сорок два, ему — шестьдесят три. Седой, уставший, но всё такой же мудрый.
Не знала, что в соседнем кафе сидел коллега моего мужа. Не знала, что он сфотографирует нас. Не знала, что эта фотография разрушит мою жизнь.
Если бы знала, убежала бы из того кафе.
Вечером Артём встретил меня молчанием. Сидел в гостиной, смотрел в телефон.
— Как день прошёл? — спросила я, целуя его в макушку.
— Нормально. А твой?
— Хорошо. Представляешь, встретила Павла Сергеевича! Помнишь, я рассказывала?
— Не помню.
— Мой первый начальник. Который меня всему научил.
— Ага.
Странная реакция. Обычно он расспрашивал, интересовался.
— Ужинать будешь?
— Не голоден.
Пожала плечами, пошла на кухню. Может, проблемы на работе.
Ночью он отвернулся к стене. Впервые за десять лет брака.
Утром проснулась от звука хлопнувшей двери. Артём уехал на работу, не попрощавшись. На столе записка: "Уеду в командировку на три дня".
Командировку? Он ничего не говорил о командировке.
Позвонила ему — не ответил. Написала — прочитал, но не ответил.
Что происходит?
Вечером позвонила его коллеге Диме:
— Привет, не знаешь, куда Артём уехал? Забыл сказать название города.
— В командировку? — удивился Дима. — Первый раз слышу. У нас никаких командировок нет.
Сердце упало.
— Может, я перепутала.
— Кать, всё в порядке?
— Да, конечно. Спасибо.
Три дня тишины. Три дня без звонков, без сообщений. Я места себе не находила. Что случилось? Почему он так себя ведёт?
Артём вернулся в пятницу вечером. Пахло чужим парфюмом. Женским.
— Где ты был?
— В командировке же.
— Дима сказал, никаких командировок нет.
— Дима не всё знает.
— Артём, что происходит?
Он посмотрел на меня холодным взглядом:
— А ты как думаешь?
— Не знаю! Поэтому и спрашиваю!
— Подумай хорошенько. Может, вспомнишь.
— О чём ты?
Он достал телефон, показал фотографию. Я с Павлом в кафе. Смеёмся, он держит мою руку — утешал, когда я рассказывала о маминой болезни.
— И что?
— "И что"? Ты с мужиком в кафе, он тебя лапает, а ты спрашиваешь "и что"?
— Артём, это мой бывший начальник! Ему шестьдесят три года!
— Знаю я эти сказки про начальников.
— Какие сказки? Ты с ума сошёл?
— Я не слепой, Катя. Вижу, как ты светишься. Новая причёска, похудела, платья новые покупаешь.
— Я записалась в спортзал! Для здоровья! И причёску сделала, потому что седина появилась!
— Конечно. Всё для здоровья. А встречи в кафе — тоже для здоровья?
Я пыталась объяснить. Рассказала всё про Павла, показала его страницу в соцсетях — фото с женой, внуками. Артём не верил.
— Прикрытие. Чтобы я не догадался.
— Артём, опомнись! Мы десять лет вместе! Я никогда тебе не давала повода для ревности!
— Всегда есть первый раз.
— Но почему ты решил, что я тебе изменяю?
— Женщины в твоём возрасте часто сходят с ума. Кризис среднего возраста, последняя попытка почувствовать себя желанной.
Как будто ударила. В мои сорок два я "схожу с ума"?
— Уйди, — сказала тихо. — Уйди из спальни. Поживи в гостевой комнате, пока не придёшь в себя.
— Как скажешь. Тебе же удобнее будет с ним переписываться.
Следующие недели были пыткой. Артём проверял мой телефон, читал переписки, звонил по несколько раз в день.
— Где ты?
— На работе.
— Докажи. Сфотографируй кабинет.
— Артём, это унизительно.
— Для кого? Для честного человека нет ничего унизительного.
Я фотографировала. Отправляла. Терпела.
Может, это пройдёт. Может, он поймёт, что ошибается.
Но становилось только хуже. Он следил за каждым шагом, устраивал допросы.
— Почему задержалась на десять минут?
— Пробки были.
— Пробки? Или заезжала к нему?
— К кому "к нему"? Артём, Павел уехал две недели назад!
— Может, Павел. А может, кто-то другой.
В апреле я заболела. Простуда, температура, слабость. Взяла больничный, лежала дома.
Артём уехал на работу, даже не спросив, нужно ли что-то купить.
Вечером вернулся поздно. И снова от него пахло чужим парфюмом.
— Где ты был?
— На работе.
— До одиннадцати вечера?
— А что, теперь я должен отчитываться?
— Артём, от тебя пахнет женскими духами.
Он усмехнулся:
— Ну и что? Тебе же можно с мужиками в кафе сидеть, а мне с коллегой поужинать нельзя?
— С какой коллегой?
— С Мариной. Новенькая у нас, если ты забыла.
Марина. Двадцать восемь лет, длинные ноги, короткие юбки. Видела её на корпоративе.
— Вы ужинали?
— Ужинали. И что?
— Вдвоём?
— Вдвоём. Проблемы?
Да. Проблемы. Огромные проблемы.
Я пыталась поговорить спокойно:
— Артём, ты специально это делаешь? Мстишь мне?
— За что мстить? Ты же ни в чём не виновата, правда?
— Я действительно ни в чём не виновата!
— Ну и отлично. Тогда и говорить не о чем.
Он стал уходить рано, приходить поздно. Выходные проводил "на работе" или "с друзьями". От него всё чаще пахло теми же духами.
Однажды нашла след помады на воротнике.
— Что это?
— Понятия не имею. Наверное, в метро прижался к кому-то.
— Артём, не ври мне!
— А ты мне не врала? Про своего "начальника"?
— Я не врала! Это правда был мой начальник!
— Конечно. И я тебе говорю правду. Это была случайность в метро.
В мае я не выдержала. Поехала к его работе, подождала вечером.
Увидела, как он выходит с Мариной. Она висела на его руке, смеялась. Он посадил её в машину, сел сам.
Поехала за ними на такси. Приехали к ней домой. Он вышел из машины, она что-то сказала, он кивнул и пошёл за ней.
Просидела в такси час. Два. На третий час таксист спросил:
— Девушка, вы в порядке?
— Да. Нет. Поехали отсюда.
Дома я собрала его вещи. Аккуратно сложила в чемодан. Оставила в прихожей.
Артём вернулся в три часа ночи.
— Что это? — указал на чемодан.
— Твои вещи. Уходи.
— Это мой дом!
— Это наш дом. Но ты сделал выбор. Ты выбрал месть вместо доверия. Выбрал другую женщину вместо разговора. Уходи.
— Ты сама виновата! Если бы не твоя измена...
— Не было никакой измены! — я кричала впервые. — Не было! Это был мой учитель, наставник, пожилой человек! Но ты решил не верить мне, а верить своим больным фантазиям!
— Я видел фотографию!
— Ты видел двух людей в кафе! И сделал выводы! А потом решил отомстить! Но знаешь что? Мстить можно за реальную боль. А ты мстил за выдуманную!
Он ушёл. Но это было только начало ада.
Звонил по ночам, писал гадости, приезжал под окна.
— Катя, давай поговорим!
— Нет.
— Я был неправ!
— Да. Но уже поздно.
— Прости меня!
— За что? За то, что не поверил? За то, что унижал подозрениями? Или за то, что изменил с первой встречной?
— Это была месть!
— Нет, Артём. Это была подлость.
Развод тянулся полгода. Он то умолял вернуться, то угрожал забрать всё имущество. Я держалась. Рядом были подруги, мама, психолог.
— Вы не виноваты в его выборе, — говорила психолог. — Он сам решил не доверять, сам решил изменить. Это его ответственность.
— Но может, я правда дала повод?
— Какой повод? Встретиться с бывшим начальником в публичном месте? Это нормально. А вот его реакция — нет.
Прошёл год.
Я научилась жить одна. Оказалось, это не страшно. Даже спокойно — никто не проверяет, не допрашивает, не унижает.
Работа, спортзал, встречи с подругами. Поездка к морю летом — первый раз одна, без него.
Артём женился на Марине. Узнала от общих знакомых. Им дали полгода — слишком разные, слишком ревнивый он, слишком молодая она.
— Не жалеешь? — спросила подруга.
— О чём? О том, что ушла? Нет.
— Но вы же любили друг друга.
— Любовь без доверия — это болезнь. Я вылечилась.
Недавно встретила Павла Сергеевича. Он снова приехал в Москву.
— Катя! Как вы?
— Хорошо, Павел Сергеевич.
— Муж не будет ревновать, если мы выпьем кофе?
— Мы развелись. Как раз после той нашей встречи.
Он побледнел:
— Из-за меня?
— Нет. Из-за него. Он увидел в нашей встрече то, чего не было. И решил отомстить.
— Господи, Катя, простите!
— Не за что. Если бы не та встреча, была бы другая причина. Недоверие всегда найдёт повод.
Мы выпили кофе. Поговорили о работе, о жизни. Он показал новые фото внуков.
— Катя, вы сильная женщина.
— Стала сильной. Пришлось.
Вчера Артём написал. Длинное письмо с извинениями.
"Катя, я был дураком. Марина ушла, сказала, что я параноик. Я прошёл терапию, понял, что был неправ. Ты никогда мне не изменяла, правда? А я разрушил всё из-за своих комплексов. Прости меня. Может, попробуем сначала?"
Удалила не читая до конца.
Начать сначала? После того, как он растоптал моё достоинство? После того, как специально изменил, чтобы сделать мне больно?
Нет. Некоторые вещи нельзя простить. Не потому что я злопамятная. А потому что я научилась ценить себя.
Сегодня суббота. Впереди выходные. Поеду к маме, потом в театр с подругой. Вечером — йога.
Обычная жизнь обычной женщины. Которая пережила предательство самого близкого человека. Которую обвинили в том, чего она не делала. Которой отомстили за выдуманную вину.
Но знаете что? Я выстояла. Не сломалась. Не стала оправдываться до бесконечности.
Я выбрала себя. Своё достоинство. Свою правду.
И это — моя победа.
Иногда самое трудное — не доказать свою невиновность, а принять, что тебе не верят. И уйти с высоко поднятой головой.
