Смотрю на мужа, говорящего по телефону, и вспоминаю одну давнюю историю.
Есть такие дни, когда он с утра до ночи на связи. То звонит, то ему звонят, то он на громкой кричит, то шепчется, будто в заговоре.
Всё важно, всё срочно, всё не может подождать. Вечный телефонный сериал: «Прямая линия с бесконечностью».
Иногда мне кажется, что он не родился, а поступил на свет входящим вызовом. Просто выскочил из утробы с сим-картой в зубах.
Но стоит мне позвонить подруге при нём… всё, конец света.
— Что ты там так долго? Дай кофе. Я голодный.
Или начнёт передразнивать мою интонацию с противным писком, чтобы никакая Маринка-Оксанка на том конце не выжила.
Ну да, внимание сняла с Великого Переговорщика. Что можно Юпитеру, не дозволено быку.
А теперь история.
В тот день всё было спокойно. Я была дома. Муж в делах. Всё как обычно.
Он уехал, разговаривая по телефону. Приехал на заправку, по-прежнему говорил. Возможно, даже с тем же человеком.
В этот момент к нему подошла собака. Не из тех, что скалятся и рычат, а наоборот, виляла хвостом, вежливая такая, с поддельным очарованием.
Вот это виляние и подвело моего мужчину. Он, человек вежливый, собаке, естественно, улыбнулся. Но не прервался, не погладил, не предложил ей скидочную карту на бензин.
Просто пошёл дальше.
И в этот самый момент… КУСЬ! Беспощадный укус за ногу.
Собака, та ещё актриса, подошла сзади и вцепилась. Муж вскрикнул, дёрнулся, собака повисла на штанине, как налоговая на зарплате. Не отпускала.
Муж животных любит. Но, как выяснилось, не до самоотдачи.
Пришёл домой в рваных брюках, в крови, глаза по пять рублей. Штанина… можно в музей отдавать, в экспозицию «Хроники боли и хлопка».
Хромает, драматизирует, чуть ли не на подушке трон замостил, бинтами увязался, точно мумия в декрете.
— Завтра, — говорит, — надо ехать, смотреть, что с собакой. А вдруг бешеная?.. Тогда уколы... карантин… капельница в жилетку…
И тут… дззз-дззз-дззз… снова звонит его любимая игрушка. Телефон. Он вздыхает и берёт трубку:
— Да, слушаю…
Друзья, коллеги, сослуживцы… все волнуются. Кто врача посоветует, кто прививку вспомнит, кто расскажет, как его дед под Тулой от хорька отбивался. Словом, полезный мужской хор поддержки.
Мне позвонила золовка. Вместе мы с ней поахали-поохали, а потом, как-то само получилось, разошлись на хохот.
Представили, что это не муж заразился от собаки, а собака заразилась от мужа.
Сидит теперь за заправкой, лапой держит старую Нокию, что-то лает в трубку:
— Понял. Отгружайте три мешка костей, без просрочки…
— Да, да, с Барбосом по Zoom свяжусь вечером.
Ночью мне снились собаки в брюках с одной штаниной, обмотанные зарядками и гарнитурами, с айфонами в зубах, бегущие за мной с вопросом:
— Где тут сеть ловит получше?
Мы ездили потом на заправку, высматривали эту коварную собаку-кусаку. Она была там. Вроде приличная. Вильнула хвостом, как будто и рада видеть. Телефона не видно. Спрятала. Под хвост, может. Или продала.
А кто её знает, что она делает, когда никто не видит? Живём ведь в мире, где доверять нельзя уже даже собакам.
Особенно, если у них слишком подозрительно добрый хвост.
© Ольга Sеребр_ова