Люди часто сравнивают переживания с боевыми ранениями. И это сравнение не лишено смысла. Жизнь действительно поле боя. Только противники не всегда внешние. Иногда это собственные мысли, страхи, воспоминания. Иногда — ожидания, которые мы не смогли оправдать. И всё это оставляет следы. Не на коже — в сердце. Не на лице — в жестах, в интонациях, в выборе слов, в том, как долго мы задерживаем взгляд на других людях, стараясь понять — не такие ли они, как мы? Но даже среди толпы таких же «раненых», мы продолжаем носить свои костюмы радости. Не потому, что боимся правды, а потому, что верим — эмоции имеют силу. Что даже если внутри боль, можно зажечь свет для другого. Можно стать тем, кто подарит повод для улыбки. И в этом, пусть и непростом, есть своя поэзия. Временами кажется, что мы живём по странным правилам. Где страдать — неудобно, а быть слабым — непозволительно. Но именно в этих моментах, когда хочется кричать, а ты продолжаешь танцевать, проявляется настоящая мощь. Не показная, а внутренняя, как стальной стержень в самом центре души.
Каждая рана — это история. Не драма, не трагедия, а просто часть пути. И если посмотреть на них с позиции прожитого, а не пережитого, можно увидеть в себе не сломленного, а собранного заново человека. Сложенного из осколков, но с новой архитектурой. Не такой, как раньше, зато гораздо прочнее и интереснее. Многие стремятся к лёгкости, как будто именно в ней — смысл. Но настоящая глубина рождается из того, что болит. Из потерь, из ожиданий, из недосказанностей, из пережитого одиночества. В лёгкости нет корней. А у человека без корней нет и направления. Он как лист — яркий, красивый, но уносимый любым ветром. А у того, кто носит в себе шрамы, есть стержень. Есть память. Есть почва под ногами и нет мыслей про увеличение члeна. Когда кто-то говорит, что жизнь коротка, сразу всплывает мысль: а как её прожить? Без боли? Без ошибок? Без потерь? Возможно. Но разве тогда она будет настоящей? Полноценной? Живой? Вряд ли. Скорее — стерильной. Как белая комната без запахов, звуков, текстур. В такой комнате невозможно ни любить, ни страдать, ни помнить. А значит — невозможно и быть собой. Лучше уж пусть будет немного суматохи. Пусть будут следы на сердце. Пусть будет тёмное прошлое и яркое настоящее. Главное — чтобы всё это было наполнено. Чтобы не оставалось пустоты. Чтобы, оглядываясь назад, можно было сказать: да, было сложно, но было по-настоящему. Не идеально, но ярко. Не легко, но с огнём в глазах.
Иногда самые сильные — это те, кто смеётся громче всех. Кто шутит, танцует до утра, смеётся над своими страхами, носит туфли, натирающие пятки, просто чтобы почувствовать себя живым. Это не поверхностность. Это способ не утонуть. Потому что мир слишком часто пытается нас утопить — в рутине, в одиночестве, в неразделённых чувствах. А мы, вопреки всему, остаёмся на плаву. Благодаря танцам. Благодаря смеху. Благодаря тому, что умеем прятать шрамы так, чтобы они выглядели как украшения. Мы все носим свои секреты. Свои мелодии грусти, звучащие только для нас. Мы не обязаны ими делиться. Но мы обязаны помнить: они — часть нас. И именно они делают нас живыми. Настоящими. Ценными. Уникальными. Слишком сложными, чтобы быть понятными всем, но слишком красивыми, чтобы остаться незамеченными.