Я шла по улице, вглядываясь в номера, удивляясь новостройкам . Куда приведет меня указанный адрес. Сердце тревожно сжималось .
Предыдущая часть рассказа:
Начало:
Я шла по улице, вглядываясь в номера домов. Новостройки, выросшие как грибы после дождя, смешались со старыми особняками, и я то и дело сверялась с запиской. Сердце сжималось от тревожного предчувствия.
"Александр Ильич… Зачем ты позвал меня сюда?"
Заброшенное величие
Дом № 37 встретил меня зарослями малины, словно сама природа пыталась скрыть его от посторонних глаз. Дорога, ведущая к нему, была неухоженной, а калитка — едва держалась на петлях.
— Доброго здоровьица вам! — резкий голос заставил меня вздрогнуть.
Передо мной стояла женщина в потрёпанном платке, сгорбленная, с пронзительными карими глазами. Лицо её было изрезано морщинами, а пальцы — перепачканы землёй.
— Давно никто сюда не заявлялся, — затараторила она, не дожидаясь ответа. — Дом покупать или родня какая?
Я попыталась объяснить, что ищу Александра Ильича, но женщина лишь махнула рукой, словно отмахиваясь от назойливой мухи.
— Юлия Васильевна, — представилась она. — Я тут за хозяйством приглядываю.
Её взгляд скользнул по мне, оценивающе, будто пытался угадать: "А не очередная ли ты воришка?"
Тайны старого дома
Двор встретил меня запустением. Ржавая машина под навесом, засохшие кусты роз, некогда роскошные, а теперь — лишь колючие остовы.
— Всё растащили, — прошептала Юлия Васильевна, и в её голосе прозвучала горечь. — Раньше тут кипела жизнь, а теперь…
Она замолчала, будто спохватившись, что говорит лишнее.
— А что с хозяином? — спросила я.
— Сын продаёт дом. Отец ещё жив, но… — она махнула рукой. — Кому он теперь нужен?
Меня будто ударило этим признанием. Неужели всё так плохо?
— А Варвара? — вдруг спросила я, вспомнив её странные упоминания.
Юлия Васильевна насторожилась.
— Приезжает. Богатая. Вся в шёлках да духах. Закроется с ним в комнате — и час не выйдут.
В её глазах мелькнуло что-то… Страх? Зависть?
Встреча
Я поднялась на второй этаж. Дверь в кабинет была приоткрыта.
— Входите, — раздался хриплый голос.
Александр Ильич сидел в кресле, укутанный пледом. Лицо его было бледным, но глаза… Они горели.
— Вы пришли, — прошептал он. — Значит, судьба даёт мне шанс.
— Какой шанс? — спросила я, чувствуя, как сердце колотится в груди.
— Исправить ошибки… — он кашлянул. — Но сначала… вам нужно узнать правду.
Продолжение и финал этой истории: