Очень часто человек боится не темноты. И не одиночества. Он боится тишины.
Той самой тишины, в которой его когда-то наказали.
«Иди в комнату и подумай о своём поведении».
«Я с тобой не разговариваю».
«Отстань, ты меня раздражаешь».
«Ты меня обидел, не подходи ко мне».
Для взрослого это просто слова. А для ребёнка — обрыв связи.
Как будто выключили свет, когда ты остался один в незнакомом доме.
Тишина становится не местом покоя, а зоной отчуждения.
Не пространством для размышлений, а звенящей комнатой боли, где сердце стучит от страха быть отвергнутым.
И вот он вырастает.
Становится взрослым.
Но всё ещё боится остаться наедине с собой.
Потому что в голове снова включается та же самая сцена: мама молчит. Папа не отвечает. В комнате нет звука — и значит, что-то страшное.
Внутри тревога. Внутри ожидание наказания.
Поэтому он лезет в телефоны.
Переписывается без остановки.
Ищет шум, ищет людей, ищет чаты.
Лишь бы не остаться наедине с собой.
Лишь бы не вернуться туда — в ту комнату, где была сказана фраза:
«Я обиделась. Не хочу с тобой говорить».
Так тишина, вместо силы, стала капканом.
Так тишина, вместо мудрости, стала травмой.
Но ведь именно в тишине мы должны научиться слышать себя.
Не наказание — а возвращение.
Не молчание — а встреча.
Только если ты осознаешь, что тишина — это не враждебность, а возможность — ты перестанешь бежать.
Ты научишься сидеть с собой.
Ты услышишь своё сердце.
И ты простишь тех, кто не умел иначе.