Мы заканчиваемся.
Не навсегда - нет. Просто периодически исчерпываем себя, как чернильные стержни в дорогой ручке, которой пишут слишком много.
Мир хронически болен, а мы - его созависимые пациенты. Пьём литрами перебродившую информацию, задыхаемся в тумане неопределённости, носим в себе тонны непереработанного кортизола - этого чёрного пепла ежедневных микроапокалипсисов.
А потом наступает утро.
То самое, когда открывать глаза - всё равно что поднимать бетонные веки. Когда привычные якоря - работа, хобби, даже любимые люди - вдруг становятся неподъёмными. Когда звук кипящего чайника режет, как сирена, а мысль о необходимости принять душ кажется задачей уровня покорения Эвереста.
Это не депрессия.
Это - кризис истончения.
Природный стоп-кран, вшитый в нашу психику. Сигнал: "Дальше - только на аварийных ресурсах".
Мы живём в эпоху, где быть "уставшим" - почти неприлично. Где нас учат "управлять эмоциями", но не учат главному - выдерживать моменты, когда управлять уже нечем. Когда единственно возможное действие - перестать действовать.
Как лес после пожара нуждается в покое, а не в новых саженцах - так и мы иногда должны позволить себе:
• Не заклеивать трещины скотчем мотивационных цитат
• Не пинать свою "взрослую тушку" за бессилие
• Просто лечь в позе эмбриона и молча слушать, как внутри затягиваются раны
Потому что мы - не вечные двигатели. Мы - живые существа с цикличной природой.
И каждый такой "конец" - на самом деле точка перегиба. Место, где заканчивается один виток спирали и начинается следующий.
Мы заканчиваемся, чтобы - ...обновиться, ...пересобраться, ...начаться снова.
И когда-нибудь (возможно, завтра, а может, через месяц) ты проснёшься и вдруг заметишь: кофе пахнет как в юности, дождь за окном рифмуется с музыкой в наушниках, в груди снова поселилось это забытое чувство - лёгкое, как дыхание, простое, как утро...
Желание жить.
P.S. И да - оно вернётся. Обязательно. Потому что ты не батарейка, а волна. А волнам положено отступать - чтобы с новой силой накрыть берег.
