Люди любят говорить: «Всё пройдет». Как будто боль — это просто дождь, который закончится, и снова выглянет солнце. Но что, если дождь никогда не прекращается? Что, если ты просто привыкаешь ходить под холодными струями, стиснув зубы? Алиса знала: время не лечит. Оно лишь заставляет тебя притворяться, что ты живешь. Они встретились в сентябре, когда город был золотым от опадающих листьев. Алиса сидела в кафе с книгой, а он — за соседним столиком — попросил передать сахар. Их пальцы случайно коснулись, и она почувствовала, как по спине пробежали мурашки. Марк был из тех людей, чья улыбка согревала даже в самый хмурый день. Он рассказывал глупые шутки, смеялся так заразительно, что Алиса не могла удержаться и хохотала вместе с ним. Они гуляли до утра, говорили обо всем на свете, и ей казалось, что она наконец-то нашла того, кто понимает ее без слов. — Ты веришь в судьбу? — как-то спросил он, обнимая ее за плечи. — Нет, — ответила она. — Но в тебя — верю. Они строили планы. Хотели поехать