Знаешь, вчера разбирал гараж... И нашел там стеклянные трёхлитровки с заветренными этикетками "Квас". Пахнуло ржаным хлебом и детством. Вспомнил, как бабушка Марфа ставила их в чулан под окном: "Это, Ваня, живая вода! От песка в печёнке спасёт". Если честно, я всегда воротил нос от её мутного напитка с плавающими зёрнами. "Фи, ба, это же для коров!" — бурчал я. Пока в 55 лет анализы не показали песок в желчном... Зрение:
На подоконнике — банка с овсом. Утром ловишь первые пузырьки: крошечные жемчужины, всплывающие со дна, как искры в темноте. К вечеру квас оживает — становится мутно-золотым, как июльская пшеница. Обоняние:
Открываешь крышку — ах! Терпкий, хлебно-дрожжевой дух бьёт в нос. Словно заходишь в деревенскую пекарню в 5 утра, где только что вынули караваи. Слух:
Тихое бульканье — будто ручей журчит подо льдом. А когда переливаешь в кружку — звонкий хрустальный перезвон. Не то что шипение пластиковой бутылки! Вкус:
Первый глоток... Остро! Щиплет язык. Потом — волна: сладость с