Меня зовут Виктор. Я живу в пригороде Ростова, в доме, который достался от деда — с плодовыми деревьями, курятником и соседями, которых знал с детства. Спокойно, тихо, пока в один день рядом не въехал некий «авторитет».
Формально его звали Михалыч, но на районе его окрестили Джонни Броня. Маленький, как капсула, зато борода до пояса и на зубах золота — как у автомата Калашникова патронов. Дом его превратился в проходной двор: кто-то шнырял с пакетами, кто-то с пустыми глазами сидел на лавке под акацией и пускал пену изо рта.
Через пару недель начали пропадать мои куры. Не одна-две — десятками! Сначала я пытался по-хорошему:
— Слушай, Михалыч… У меня, вообще-то, хозяйство. Ты своим скажи, чтоб не шарились...
На что он, не отрываясь от кальяна, лишь пожал плечами:
— Птичка улетела — чё теперь?
Жена его, рыжая и пышная, как аварийная подушка, плюнула мне под ноги и хрипло сказала:
— На курятник замок повесь, добрый ты наш…
Тут у меня и зачесалось в кулаках. Но, как говорится, против организованного беззакония кулаками не помашешь. Я решил пойти нестандартно.
На работе я инкассатором. И как-то, после смены, договорился с начальником взять служебный броневик — отвезти, мол, корм на дачу. Загрузил я туда не корм, а свеженькое добро — куриный помёт из-под сарая. Мешков пять. Такой аромат, что собака во дворе с цепи порвалась и сбежала — не вынесла.
Еду, настроение так себе, пока водитель, Колька, не попросил по нужде остановиться. Притормозили у местной рюмочной — «У Светки». А там уже на лавке сидит Броня. Вокруг — три ханурика и бутылка самогона.
Он меня увидел и такой:
— О, Витёк! Ты что, банк грабанул?
Я хмыкнул и, не моргнув:
— Та не, герыч везём с порта. Три мешка. Конфискат. Жечь в печи будем. А ты думал?
Он сначала заржал. А потом взгляд у него стал… цепкий, как у хорька, загнавшегося по кокаину. Через пару секунд — хлоп! — и кружка у меня по лбу. Помню вспышку, грохот и тишину. Очнулся — нет пистолета, нет машины, а Колька трясёт меня, как ведро с картошкой.
Дальше — как в кино.
Операция «Затычка» (так её назвали) началась через 20 минут. ГИБДД, ППС, СОБР, чуть ли не МЧС — все искали броневик с «грузом». Джонни шёл на пролом: давил клумбы, выносил заборы, стрелял в воздух.
Поймали его в посадке, за агрофермой. Отстреливался до последнего, пока снайпер его не уронил — не насмерть, в ногу. В машине — пять мешков с навозом. Когда следователь открыл и вдохнул — чуть не поперхнулся.
На допросе Броня сидел, молча жевал губу и смотрел на меня, как шакал на гепарда.
— За что ты так, Витёк?.. — только и выдавил.
В его доме потом нашли героин, весы, оружие, а главное — список с «долгами» половины улицы. Дом конфисковали, родственники разбежались, уличные посиделки прекратились.
А соседи? Скинулись, поставили мне памятную табличку у калитки:
«Здесь живёт человек, который выгнал дерьмом дерьмо».
Шашлык, песни под баян, тосты за смекалку.
И я всё это к чему рассказываю. Не надо быть злым. Надо быть умным.
И да — не выбрасывайте куриный навоз. Мало ли чего.