Если бы в школе вместо параграфа из учебника мне дали послушать рассказ бабушки, я бы понял, что такое история. Не как список дат и фамилий, а как живое дыхание времени, в котором ты слышишь не строчки, а сердце. Сейчас, когда я работаю над книгой о нашей семье, каждый разговор с бабушкой, как открытие. И каждый ее рассказ сильнее любого фильма или документалки, потому что это не чья-то интерпретация событий, это ее жизнь. Когда бабушка говорит: «Мы прятались в подвале, потому что шли обстрелы» —
я не просто слушаю, а вижу, как у нее дрожит голос, как она на секунду уходит внутрь себя, будто возвращается туда, в то далекое детство. Я понимаю: это не история "про кого-то", это про нее. Когда она рассказывает, как на ужин были только вареные картофельные очистки, когда говорит, как шла в школу в валенках от сестры, на три размера больше — это не метафора бедности, это жизнь, где главное — дойти, не промочив ноги. Школьная история часто стерильна, но в бабушкином рассказе — живые эмоции.