Первое свидание с Олей
Дождь. Опять дождь. Казалось, в тот день сама вселенная решила проверить меня на прочность. Я стоял под козырьком кинотеатра, нервно поглядывая на часы: до назначенного времени оставалось пять минут, а я уже успел трижды передумать насчёт выбранного места. Может, надо было предложить уютное кафе? Или прогулку по набережной?
И тут — *она*.
Оля появилась из-за угла, раскрывая над собой ярко-жёлтый зонт, который больше напоминал солнце в этой серой промозглости. На ней были джинсы, слегка потрёпанные кеды и та самая кофта с оленями, про которую она потом скажет: *«Это мой талисман против неловких моментов»*.
— Ты так напряжён, будто мы сейчас пойдём не на комедию, а на экзамен, — рассмеялась она, подходя ближе.
Я хотел ответить что-то остроумное, но вместо этого пробормотал:
— Просто… не ожидал, что ты согласишься.
Оля прищурилась, потом вытащила из кармана две конфеты в золотистых обёртках.
— Держи. Это для храбрости. А теперь пошли, а то мы пропустим самое смешное!
Фильм оказался дурацким. Совершенно дурацким. Но мы хохотали до слёз, особенно когда главный герой упал в лужу. Оля смеялась так заразительно, что даже строгая бабушка впереди обернулась и ухмыльнулась.
После кино мы зашли в ближайшее кафе — то самое, с зелёными диванами и запахом корицы. Оля заказала какао с зефиром, а я — эспрессо, хотя обычно пил латте.
— Почему эспрессо? — удивилась она.
— Ну… чтобы казаться взрослее.
Оля фыркнула, потянулась через стол и переставила наши чашки местами.
— Вот теперь правильно. Пей, что нравится, а не что «надо».
Мы говорили обо всём: о её любви к старым пластинкам, о моей детской мечте стать космонавтом, о том, почему в мире до сих пор нет мороженого со вкусом пиццы. В какой-то момент я понял, что уже полчаса рассказываю ей про коллекцию марок моего деда — и она *действительно* слушала, подпирая подбородок ладонью и кивая.
Когда мы вышли, дождь уже закончился. На мокром асфальте отражались фонари, и Оля вдруг сказала:
— Смотри, как здорово! Теперь у нас два неба.
Потом она взяла меня за руку — просто так, будто это было самым естественным делом на свете — и мы пошли через весь город, болтая о ерунде и разминаясь на каждой луже.
А в конце она обняла меня на прощание и прошептала:
— Спасибо. Это было *почти* идеально.
— Почему почти?
— Потому что в следующий раз будет ещё лучше.
И знаешь что? Она оказалась права.