Я сижу вечером на кухне. Тишина. Дети уснули, муж где-то возится с проводами, а я… а я держу в руке половинку печеньки. Маленькую. Скромную. Симпатичную. И вот через минуту уже не половинку. Уже не одну. Сначала печенька, потом «немного сыра» (ну совсем чуть-чуть), потом орехи, потом ещё что-то, и вот я уже не я. Тело ест, голова шепчет: «Ты что творишь?», а душа тихонько: «Опять…» Знакомо? Вот оно утро после. В голове туман, в теле тяжесть. Не от еды, от самобичевания. Вечерний зажор будто кто-то другой устроил, но наказывает как всегда, старая добрая я. Хочется срочно: Но знаешь, что я сделала? Нет, правда. Не качала пресс. Не записывалась в марафон «-5 кг за 3 дня». Не выкладывала слёзы в сторис. Я просто наложила себе завтрак, как обычно, попила чай, обняла ребёнка и пошла по своим делам. Потому что больше не хочу жить в мире, где срыв это катастрофа. Наш организм не говорит словами. Он говорит срывами. Когда тебе хочется съесть всё подряд, это не о еде. Это о дефиците: сна, тепла