Он не сразу узнал её. Хотя знал каждый изгиб её тела когда-то. Пять лет назад они разошлись внезапно, со скандалом, с криками, хлопком двери и дрожащими руками. А теперь она стояла у его дверей — в коротком пальто, с чемоданом и той же приметной родинкой у губы. – Привет, Лёва. Надеюсь, ты не женат? – её голос был всё таким же — низкий, бархатный, с полусмешком. – Я… нет. А ты? – А я — тоже нет. Но не одна, – она кивнула куда-то в сторону лестничной площадки. – Это Марта, – просто сказала она. – Я бы не пришла… но у меня нет никого ближе. Мы с дочкой в Петербурге только на пару недель. Можно остановиться? Марта уснула быстро. Они сидели на кухне, где почти ничего не изменилось. Даже трещина в кафеле под батареей осталась. – Ты ведь всё ещё пишешь? – спросила она, потягивая вино. – Иногда. Редко. С тех пор, как ты ушла – вдохновение испарилось. – Ой, брось. Ты же сам выгнал меня. Или забыл? Он молчал. Она сняла пальто и осталась в тонком свитере, который полупрозрачно обрисовывал соски.
Публикация доступна с подпиской
Премиум-подписчикПремиум-подписчик