Утро началось тревожно. Даже кофе как-то подозрительно смотрел на меня из кружки. Я открыл телефон, как обычно — проверить лайки, дизлайки, угрозы, предложения руки и сердца, но вместо этого нашёл там комментарии под последним рассказом.
ИИ, говорят, пишет, а не я. Все не так, все не то, скатился, раньше было лучше, душевнее. А сейчас сарказм, ирония, сложные слова.
Тут я чуть не поперхнулся яичницей. Причём яичницей, которую я сам пожарил, между прочим. Без ИИ. Честно. Яичница не очень — но зато натуральная. Как и мои рассказы.
Объясняю.
Я — реальный человек, зовут меня Дима. Некоторые уже зовут Дмитрий Александрович. Мне это не нравится, но так надо.
У меня есть жена Ксюша, дочь Полина и кошка, которая регулярно сидит на том самом диване, который ускользает от меня каждый день.
Я сам пишу рассказы. В поте лица. Иногда в духоте кухни. Иногда закрывшись в ванной и даже на унитазе. Из-за этого часто девчонки ругаются на меня и требуют писать без ущерба для остальных.
Да, бывает, что вдохновение приходит ко мне ночью. Чаще всего — в момент, когда я крадусь к холодильнику за пельменями.
Да, я могу десять лет обещать приклеить плинтус, и это честно отражено в рассказах.
Да, я пишу про Полину, которая не хочет спать
И да, иногда мне помогает голос в моей голове, который спорит, правит, ворчит и подсказывает:
— Добавь про кошку, ее любят читатели. Всегда работает.
Но это мой внутренний голос. Это мой внутренний редактор, а не искусственный интеллект!
Вы думаете, легко придумывать названия рассказов или мораль к каждому рассказу? Это требует усилий, борьбы, кофе и терпения. Как бы это мог сделать ИИ? Он бы просто сказал:
«Мораль: 011010101. Конец вывода.»
Ну и как, это будет смешно? А где страдания? А где ощущение, что ты опять не полежал на диване, потому что сначала дочь, потом плинтус, потом кивимундель?
Вы думаете, ИИ мог бы придумать рецепт борща, который пахнет как компот, но на вкус как плов, а по цвету — как марсианская депрессия?
Да он бы завис после слова «кивимундель».
А у меня получилось.
У нас получилось. Потому что в этом участвовала вся семья.
И да, я знаю, что в некоторых рассказах слишком много сарказма, нелепостей и бытовой боли.
Но это потому, что я живу так.
Я реально не могу продать машину, потому что перекупы сбивают цену, а дочь устраивает ритуалы, чтобы машина осталась дома.
Это жизнь.
И если вы всё ещё сомневаетесь... Ну, зайдите ко мне домой.
Там борщ. Там свекла на потолке. Там плинтус, который лежит в углу, как немой упрёк.
Там диван, который снова занят кошкой.
И я, реальный человек, стою с телефоном в руке и думаю, как бы всё это описать так, чтобы получилось смешно.
Могу писать в тетрадку, раз не нравится тут. Могу вообще не писать. И без того дел хватает.
Я раньше смаковал мысль, что "Не могу не писать". Оказывается могу. И у меня это тоже хорошо получается.
У меня всё. Без морали сегодня.
