Я сидел на полу.
Читал записку снова и снова.
“Следующий — зеркальный.”
Почерк такой же, как на первом листке.
Но бумага новее. И чернила были свежими. Я не знаю, как ключ оказался на двери.
Но он был там. Простой, чёрный, без опознавательных знаков.
В пакете.
Как будто его хотели передать — без лишнего контакта. Я пошёл вниз. Лифт — как всегда, дышал старым металлом.
Подъезд был пуст.
Я не услышал шагов, не видел машин.
Но когда вернулся — у дверей стоял след. След босой ноги. Чуть влажный, будто кто-то вышел из ванны.
Он вёл до ковра. И исчез. Я взял ключ. Осторожно. Он был тёплый.
Словно только что из руки.
И тогда я понял — в этой истории я больше не наблюдатель.
Я участник.
Я — следующий. Вечером я решил попробовать вставить его в замок кладовки.
Тот самый, который я не открывал с момента переезда.
Ключ подошёл.
Щёлк.
И внутри — зеркало. Большое. В деревянной раме.
Но почему-то висело задом наперёд: отражающая сторона — к стене. Я развернул.
И в отражении увидел себя.
Но не в этом