Когда его телефон шмякнулся об кафель в ванной, я даже не вздрогнула. Обычное дело. Максим вечно роняет его – то из кармана джинс, то из рук сонных. Подняла машинально. Экран вспыхнул – разблокирован от удара, видимо. И... замерла.
Не фото чужой полуобнаженной спины. Не сердечки в мессенджере. Не то, чего подсознательно ждешь, поднося к лицу забытый телефон мужа. Нет.
Глядели на меня цифры. Много цифр. И слова, от которых кровь сначала прилила к вискам, а потом отхлынула куда-то в подземные ледяные реки. Словно кто-то выдернул пробку из моего теплого, уютного мирка. И все содержимое – доверие, спокойствие, глупая надежда – утекло в черную дыру.
Звонок тишины – Когда цифры кричат громче измены
На экране был открытый заметочник. Запись. Сухая. Безэмоциональная. Четкий план. Как отчет для самого себя. Или, вернее, против меня.
*"Шаг 1: Дождаться премии Алисы (ориент. +750к). Шаг 2: Перевести на депозит в "СолнцеБанк" под 11.5% (счет № ХХХХХХХХХХ). ОБЯЗАТЕЛЬНО до 15.09. Шаг 3: Объяснить Алисе падение дохода "форс-мажором" по проекту. Шаг 4: Копить минимум год. Страховка. На всякий случай."*
Страховка. На всякий случай. От меня?
Звон в ушах заглушил даже шум воды из недозакрученного крана. Рука, державшая скользкий корпус, дрожала так, что я боялась уронить его снова. Вторая вцепилась в холодный край раковины, будто ища опору в этом внезапно рухнувшем мире. В горле стоял ком. Не плакать. Не сейчас. Не здесь.
- Макс? – мой собственный голос прозвучал чужо, хрипло, из другой комнаты. – Ты... свой телефон забыл!
- А, черт! – донеслось из гостиной. – Сейчас!
Шаги. Быстрые. Я судорожно ткнула в кнопку блокировки. Экран погас. Как мои надежды на... на что? На честность? На партнерство? На семью, которую мы, казалось, строили вместе?
Дверь распахнулась. Он стоял на пороге, улыбающийся, рассеянный. Таким я его обожала – этот его вечный "трясунчик", как он сам себя называл. Теперь эта улыбка резала по живому. Актер. Отличный актер.
- Спасибо, солнышко! – Он легко вынул телефон из моих окоченевших пальцев. Пальцы были ледяные. Его – теплые. – Чуть не утопил своего электронного друга.
Он потрепал меня по плечу. Обычный, ласковый жест. Сегодня он обжег. Как пощечина.
- Да уж, – выдавила я из себя что-то похожее на смешок. Голос – предатель! – дрогнул. – Береги его. Или купи надувной.
Максим рассмеялся, уже поворачиваясь уйти. Не заметил. Не почувствовал. Почему должен? Он же уверен – его маленькая финансовая хитрость надежно спрятана в цифровых недрах. А я – его доверчивая Алиса, которая верит в "форс-мажоры" и падения доходов.
Он ушел. Дверь в ванную я закрыла медленно, поворачивая ключ с тихим, но таким громким в тишине щелчком. Оперлась лбом о прохладное зеркало. Дыхание сбивчивое, неровное. В глазах – не слезы. Нет. Что-то острее. Холоднее.
Предательство. Голое, циничное, подлое. Не страсть увела его на сторону. Страх? Жадность? Желание иметь тайный запас, пока я, дура, веду наш общий бюджет, отказываю себе в новых сапогах, чтобы вложить в ремонт или в его же "перспективный проект"?
Ярость. Она подкатила волной, горячей и слепой. Хотелось выбежать, вцепиться, кричать: "Подлец! Мерзавец! Как ты мог?!" Выплеснуть эту отраву прямо в его лицо.
Но... стоп.
Страховка. На всякий случай.
Слова из заметки змеей обвили сознание. Он страховался. От меня. Значит, ждал подвоха? Или готовился его сделать? В любом случае – война была объявлена. Тихо. Трусливо. За моей спиной.
И если он играет в тихие игры... почему я должна орать как базарная торговка? Нет уж, милый. Ты хотел тайны? Хотел страховки? Получишь. Но не такую, какую ждал.
Цифры вместо сердца – Как предательство стало лучшим учителем
Скандал? Развод? Дележ? Слишком просто. Слишком предсказуемо. Слишком... в его пользу. Он же все просчитал! Премия моя (я пахала три месяца без выходных!), но его депозит. Его "страховка". А я – "форс-мажор". Красиво. Очень.
Нет. Так не пойдет. Если он решил, что я – слабое звено, наивная дура, которой можно крутить цифры под носом... он жестоко ошибается. Ошибается, как никогда в жизни.
Я открыла кран с холодной водой. Сунула руки под ледяную струю. Дрожь постепенно утихла. Сменилась странным, почти металлическим спокойствием. Как у хирурга перед сложной операцией. Страшно? Еще бы. Но интереснее невероятно.
Весь вечер я играла роль. Улыбалась за ужином. Слушала его рассказы о работе. Кивала. Даже коснулась его руки – и не отдернула, хотя внутри все сжалось в тугой, болезненный комок. Он был расслаблен, доволен собой. Ничего не заподозрил. Идиот.
Когда он засопел рядом, я лежала с открытыми глазами, глядя в потолок, пронизанный полосками света от уличного фонаря. План. Мне нужен был план. Хладнокровный. Точечный. Изящный. Такой, чтобы боль ударила не сразу, а просочилась медленно, как яд. Чтобы он понял – слишком поздно. Чтобы он почувствовал то же самое: предательство, беспомощность, крах доверия. Но в десять раз сильнее.
Финансы... Это его поле? Его цифры? Значит, бить надо здесь. Там, где он чувствует себя уверенно. Где спрятал свой "клад".
Утро. Он ушел на работу. Я – на "больничный". Нервы, скажу потом. Первым делом – не к его компьютеру (он паролит все). К моему. К нашим общим файлам. К тому, что он считает скучной бухгалтерией, которую я веду. Где хранятся сканы всех наших документов. Все договора. Все паспортные данные. Да-да, милый, и твои тоже. Для "семейных нужд", помнишь?
Я нашла то, что искала, за десять минут. Старый, забытый всеми, кредитный договор. На его имя. Погашенный досрочно... три года назад. В маленьком, почти забытом банке. "КредитПлюс". Банк еще существовал? Сомнительно. Но сайт работал. И главное – там была функция "восстановления доступа" к личному кабинету. По паспортным данным и номеру договора.
Сердце колотилось, как у вора. Но руки были спокойны. Я вводила цифры. Его дату рождения. Серию и номер паспорта. Номер того старого договора. Система подумала... и выдала: "Введите код подтверждения, отправленный на номер телефона, привязанный к договору".
Номер телефона... Тот самый. Его основной. Который сейчас у него в кармане.
Тупик? Почти. Но не для того, кто знает, что ее муж – существо привычки. И что у него есть старый, пылящийся на антресолях, "рабочий" телефон. Тот самый, к которому был привязан кредит. Который он давно не использует, но номер... номер не отдал. "На всякий случай". Его любимая фраза, черт бы его побрал!
Я полезла на антресоль. Пыль, старые коробки... И – вот он! Древний "кирпич". Заряда ноль. Найти зарядку – еще один квест. Но через полчаса телефон ожил. Загрузился. И... замигал значок SMS. Система "КредитПлюс" любезно прислала код подтверждения. На старый номер. На телефон, который сейчас лежал у меня в руке, теплый от зарядки.
Я ввела код. Клик. Вошла.
Личный кабинет был почти пуст. Кредит закрыт. Но там была вкладка. "Открыть новый вклад". И рядом – кнопка "Заявка онлайн". Минимальные данные уже были подтянуты из старого договора. Осталось... выбрать сумму и срок.
Сумма... Какая сумма была бы... изящна? Та самая. 750 000. Его заветные 750к, которые он мечтал увести на свой тайный депозит "под 11.5%". В "СолнцеБанк"? Как мило. Но нет, дорогой. Не сегодня.
Я ввела сумму. 750 000 рублей. Срок... Максимальный, что предлагали. 3 года. Под смешные 2.5%. Процент не важен. Важен сам факт. Важна сумма. Важно – куда.
Бумага терпит – Первый камень будущей пирамиды
Куда перечислять? А вот тут... о, тут началось самое интересное. Система требовала реквизиты счета. Моего счета. Конечно. Ведь заявка оформлялась на его имя, но деньги... деньги можно было перечислить на любой счет, указанный заемщиком. Стандартная практика.
Мой палец завис над клавиатурой. Не на наш общий счет. Ни в коем случае. И не на его тайный в "СолнцеБанке" (я пока не знала номер, но узнаю, о да). Нет.
У меня был счет. Маленький. Детский, можно сказать. Открытый когда-то для мелких личных трат, подарков родителям, которых он не одобрял. "Зачем тебе отдельный, Алиса? У нас же общий бюджет!" – говорил он. Но я настояла. На всякий случай. Вот он, случай. Счет был почти пуст. Но жив.
Я ввела его реквизиты. Тщательно. Проверила трижды. Пальцы не дрожали. Внутри – лед и адреналин. Сладковатый привкус... мести? Нет. Пока еще только справедливости. Холодной, железной.
Кнопка "Подать заявку". Клик.
"Ваша заявка № XXX принята в обработку. Ожидайте звонка кредитного специалиста для подтверждения данных".
Звонка. На какой телефон? На тот самый старый, лежащий передо мной? Или... на его текущий, указанный в паспортных данных? В анкете значился старый номер, но банк мог перезвонить на актуальный для верификации. Риск.
Но риск – дело благородное. Или... расчетливое? Я взяла его старый телефон. В настройках – перенаправление вызовов. Установила перенаправление... на номер его офисного секретаря. Милой девушки Лены, которая терпеть не может, когда ее отвлекают по пустякам. Особенно с неизвестных номеров.
Пусть звонят. Пусть названивают. Пусть Максим объясняет Лене, почему ему звонят из какого-то "КредитПлюса". Пусть нервничает. Пусть думает – спам, ошибка, чья-то глупая шутка.
А я... я жду. Заявка подана. Первый шаг сделан. Невидимый. Бесшумный. Как укус змеи, который почувствуют позже.
Это не просто кредит. Это – приманка. Первая ниточка в паутине, которую я начала плести вокруг него. Он хотел тайно вывести наши деньги? Отлично. Я тайно залезу от его имени в долг. На ту же сумму. И эти деньги... о, эти деньги станут моим оружием. Инструментом. Фундаментом моего спокойствия и его будущего... ну, скажем так, прозрения.
Следующий этап? Узнать номер его вожделенного счета в "СолнцеБанке". Это проще, чем кажется. У него есть привычка... сохранять пароли в браузере. На моем старом ноутбуке, который он иногда берет "на минуточку, если свой дома забыл". Минуточка обернется для него часами моей цифровой слежки.
Я закрыла вкладку банка. Стер историю браузера. Вынула сим-карту из старого телефона и спрятала его обратно на антресоль. Глубже.
Встала. Подошла к окну. На улице – обычный серый день. Но для меня он теперь другого цвета. Цвета холодной стали и... предвкушения.
Он вернется вечером. Будет целовать меня в макушку. Рассказывать о своих планах. О том, какой я у него умница, как хорошо веду хозяйство. И я буду улыбаться. Варить кофе. Спрашивать о его делах.
А внутри... внутри будет тикать маленькая бомба. Заявка под номером XXX. Кредит на 750 тысяч. На его имя. Перечисление – на мой маленький, никому не интересный счет.
Месть? Нет. Пока еще только... восстановление баланса. Финансового. И морального.
Но это только начало. Самый первый, крошечный шажок. Потому что я поняла главное: если уж играть в игры с деньгами и доверием, то играть надо до конца. Играть красиво. Играть так, чтобы противник даже не понял, что партия началась, пока не получит мат.
И следующий его шаг... его попытка перевести мою премию на свой тайный счет... о, она станет для него не началом финансовой свободы, а первым гвоздем в крышку его собственной, такой тщательно спланированной, ловушки.
А пока... пока я налью ему кофе. Покрепче. Пусть бодрится. Ему понадобятся силы. Для осознания. Когда оно придет.
Главное – не торопиться. Наслаждаться моментом. Как наслаждаются глотком прохладной воды после долгой жажды. Или... первым шелестом купюр, которые он так мечтал спрятать от меня, но которые невольно... положил мне в руки. Ирония? Нет. Поэзия.
Холодная, точная, беспощадная поэзия возмездия. И я – ее новый, неожиданно талантливый, автор.
Читают прямо сейчас
- Искренне благодарим каждого, кто оказывает помощь каналу лайками и подпиской!