— Валь, ну серьёзно, посмотри на себя в зеркало, — сказал Игорь Владимирович, отодвигая от неё тарелку с жареной картошкой и курицей. — Неужели не видишь, что творится с талией?
Валентина медленно подняла глаза от рабочих бумаг, которые разбирала за столом. Игорь уже управился с половиной порции, щедро поливая картошку сметаной. Его собственный живот заметно выступал над ремнём, но это, видимо, не считалось проблемой.
— Я сегодня до половины одиннадцатого сидела в офисе, — ответила она устало. — Завтра презентация, а я ещё не доделала расчёты.
— При чём тут работа? — Игорь Владимирович вытер руки салфеткой. — Я же не о работе говорю. Я о том, что ты себя запустила. Раньше ты была такая аккуратная, стройная. А теперь... Знаешь, моя тётя Вера говорила: женщина должна следить за собой, иначе мужчина потеряет интерес.
Валентина отложила ручку. Почему он вечно цитировал эту тётю Веру? Женщину, которая всю жизнь просидела в деревне, судачила о соседях и так и не вышла замуж второй раз после смерти мужа?
— Игорь, мне тридцать лет, — сказала она, стараясь сохранить спокойствие. — Я не девочка из института. У меня работа, ответственность, усталость. Я не могу выглядеть, как в двадцать.
— Это всё отговорки! — Он встал из-за стола, начал ходить по кухне. — Вот Лариса из нашего отдела, ей тридцать четыре, а выглядит на двадцать восемь. Она и в спортзал ходит, и за питанием следит. А ты что? Приходишь, жрёшь картошку и жалуешься на усталость.
Слово «жрёшь» больно резануло по самолюбию. Валентина встала, убрала свою тарелку в холодильник.
— Знаешь что, Игорь Владимирович? Давай честно. Ты хочешь, чтобы я была как Лариса? Тогда найди себе Ларису. А я устала от твоих претензий.
— Я не претензии предъявляю! — Он повысил голос. — Я же мужчина, мне важно, чтобы моя женщина выглядела достойно. Чтобы не стыдно было в компании появиться.
— Стыдно? — Валентина почувствовала, как внутри что-то переворачивается. — Тебе стыдно за меня?
— Не стыдно, а... ну, неловко иногда. Особенно когда рядом стоят другие пары. Ты же сама понимаешь, что мужчины оценивают не только самого мужчину, но и его выбор. Это показатель статуса.
Валентина смотрела на него и вдруг очень ясно увидела: редеющие волосы, которые он упорно зачёсывал на лысину, дряблые щёки, вечно потные ладони. Когда он в последний раз был в спортзале? А когда покупал себе новую одежду, а не донашивал растянутые футболки?
— Я — показатель твоего статуса? — спросила она тихо.
— Ну да, в каком-то смысле. Жена или девушка — это же лицо мужчины. Я не требую невозможного. Просто следи за собой. Запишись в спортзал, соблюдай режим питания. Я даже готов оплатить абонемент.
Валентина подошла к шкафу, достала его куртку.
— Знаешь, Игорь Владимирович, я тоже имею право на статус. И мой статус — это самоуважение. А самоуважение не позволяет мне терпеть такие разговоры.
— Куда это ты меня выгоняешь? — опешил он. — Мы же не поссорились! Я же добром говорю.
— Добром? — Валентина протянула ему куртку. — Ты называешь добром то, что унижаешь меня каждый день? Говоришь, что я жру, что мне стыдно появляться в компании, что я показатель твоего статуса? Это добро?
— Да ладно тебе! — Игорь Владимирович нервно засмеялся. — Ты всё преувеличиваешь. Я же не со зла. Просто хочу, чтобы ты была лучше.
— Лучше для кого? Для тебя или для меня?
Он замолчал. Валентина видела, как он пытается сформулировать ответ, но понимает, что любой будет неправильным.
— Иди домой, Игорь. Подумай о том, что ты сказал. А я подумаю о том, нужны ли мне такие отношения.
После его ухода Валентина долго сидела на кухне, рассматривая своё отражение в чёрном экране выключенного телевизора. Неужели она правда так плохо выглядит? Или проблема в том, что она позволила себе поверить в это?
На следующий день она записалась не в спортзал, а к стилисту. Нужно было разобраться в себе, а не ломать себя под чужие стандарты.
— У вас прекрасная фигура, — сказала стилист, рассматривая Валентину. — Женственная, гармоничная. Но вы её прячете. Зачем?
— Мне говорили, что я поправилась, — призналась Валентина.
— Кто говорил? Мужчина? — стилист усмехнулась. — Слушайте, я двадцать лет в этой сфере. Видела тысячи женщин. Поверьте, проблема не в вашей фигуре.
После работы со стилистом Валентина словно заново открыла себя. Правильно подобранная одежда, новая стрижка, умение подчеркнуть достоинства — всё это кардинально изменило её восприятие себя.
— Вау, Валь, ты сегодня такая красивая! — восхитилась коллега. — Что-то поменяла?
— Да, — улыбнулась Валентина. — Поменяла отношение к себе.
На корпоративе она познакомилась с Михаилом, инженером из соседнего офиса. Он был не красавцем, но в его глазах она увидела то, чего не было в глазах Игоря — искренний интерес к ней, а не к её соответствию каким-то стандартам.
— Вы очень интересно рассказываете, — сказал он, когда она делилась впечатлениями от недавней командировки. — А ещё у вас красивая улыбка.
— Спасибо, — Валентина смутилась. Давно она не слышала комплиментов без подтекста.
— Можно пригласить вас на кофе? — спросил Михаил.
Игорь Владимирович звонил ещё неделю, потом прислал сообщение: «Если передумаешь — напиши. Я готов простить твою истерику». Валентина даже не стала отвечать.
Через год она вышла замуж за Михаила. Ещё через год родила дочь. И впервые в жизни почувствовала себя по-настоящему красивой — не потому что соответствовала чьим-то стандартам, а потому что была любима такой, какая есть.
Встреча с Игорем Владимировичем произошла через пять лет в торговом центре. Он стоял у прилавка с препаратами для роста волос, лысина его заметно увеличилась.
— Валя? — неуверенно окликнул он. — Это ты?
— Да, это я, — спокойно ответила она.
— Ты... ты хорошо выглядишь, — сказал он, оглядывая её. — Похудела?
— Не знаю, — улыбнулась Валентина. — Я уже лет пять не взвешиваюсь. Зачем?
— Как зачем? — удивился он. — Ну... чтобы контролировать.
— Контролировать что? Я контролирую своё счастье, а не вес.
Игорь Владимирович мялся, явно хотел что-то сказать, но не решался.
— Ты замужем? — наконец спросил он.
— Да. У нас дочка, скоро сыночек родится.
— А... а ты счастлива?
— Очень, — ответила она искренне. — А ты?
Он посмотрел на флакон в руке, потом на своё отражение в витрине.
— Я всё думаю... может, зря тогда всё получилось. Может, надо было не придираться к тебе, а самому...
— Самому что? — мягко спросила Валентина.
— Самому измениться. Стать лучше. Но не знаю, как.
— Игорь Владимирович, — сказала она, — лучше — это не про внешность. Это про то, как ты относишься к людям. К тем, кто рядом с тобой.
Он кивнул, но Валентина видела, что он не совсем понимает, о чём она говорит.
— Мне пора, — сказала она. — Удачи тебе.
Уходя, она оглянулась. Игорь Владимирович всё ещё стоял у прилавка, рассматривая средства для волос. Пытался найти внешнее решение внутренней проблемы.
А Валентина торопилась домой, где её ждали муж и дочка. Где её любили не за соответствие стандартам, а за то, что она есть.
И это было самое главное открытие в её жизни.