Марина сидела на кухне, сжимая в руках кружку с остывшим чаем. За окном моросил дождь, и капли стучали по подоконнику, словно отсчитывали время, которое тянулось мучительно медленно. Прошло уже полгода с тех пор, как не стало Сергея, но боль не утихала. Особенно тяжело было смотреть на детей. Старший, Кирилл, шестнадцатилетний, теперь почти не разговаривал. Запирался в комнате, выходил только когда знал, что Марина на работе. Когда-то он был открытым, шутил, делился с отцом каждым своим переживанием. А теперь — молчание. Средняя, Аня, тринадцать лет, целыми днями сидела в телефоне. Отвечала односложно, избегала взгляда. А ведь раньше она была такой нежной, обнимала Марину перед сном, шептала: «Мама, ты самая лучшая». Теперь между ними будто выросла стена. А младший, Степа, семилетний, вдруг стал агрессивным. Кричал, топая ногами: «Не хочу! Отстань!» — и убегал. По ночам Марина слышала, как он плачет в подушку, но когда заходила к нему, он отворачивался. Она чувствовала себя чужой в соб