Она приходила каждый вечер, когда солнце тонуло в малиновых сумерках, и мир замирал между днём и ночью. Её платье из звёздной пыли шуршало, как осенние листья под ногами, а пальцы, холодные и прозрачные, касались плеч усталых душ. Смерть знала своё ремесло идеально: ни дрожи, ни сожаления. До того дня, пока не встретила её. Жизнь танцевала на рассвете в платье из росы, сплетая из солнечных лучей короны для новорождённых. Её смех будил подснежники сквозь лёд, а шаги оставляли следы из россыпи жуков-светляков. Они столкнулись у пруда, где лебедь прощался с подругой — белое крыло обнимало угасающее тело. — Ты украла его, — прошептала Жизнь, и в её голосе звенели слёзы, которые ещё не упали. — Я освобождаю, — ответила Смерть, но впервые за века её ладонь дрогнула на птичьих перьях. С тех пор они встречались в сумерках — точке, где их миры переплетались. Смерть приносила Жизни забытые истории: шепот старика, влюблённого в море, последний вздох солдата, спасшего ребёнка. Жизнь платила ей ра