Начало Предыдущая глава И тут я услышала звук приближающихся шагов, потом резко все стихло, и… я оказалась дома. Я ничего не могла понять. Казалось, будто фишка не хотела, чтобы я показывалась Олафсенам на глаза. Хотя как такое может быть – неизвестно. И вот проходит еще три дня, и вечером я снова беру в руки газету. Ту же самую. Газета-то та же самая, только вот статья в ней совсем другая. Не про Кристобаля Хиля и его картины, и даже не про семью Бэкландов, а… История смерти маленького мальчика. И этим мальчиком был внук Олафсенов. В статье говорилось, что восьмилетний Остин Браун очень хотел поехать в очень дорогой горный лагерь, чтобы научиться кататься на лыжах. Я хорошо знаю этот лагерь, потому что примерно в этом же возрасте, или чуть старше, туда просился Бертрам. Он туда собирался за тем же, что и Остин, но потом почему-то передумал. - Зачем? - говорил он – на лыжах я и так кататься умею, хотя мне это и не очень нравится, а больше в этом лагере делать нечего. Кстати, Сэма в