Лека Егорова — творческий псевдоним Елены Байрашовой, поэта из Копейска, члена молодежного литературного объединения «Диалект». Лека Егорова — лауреат I степени Южно-Уральской литературной премии в номинации «Поэзия. Талантливая молодежь», 2013 г., лауреат I степени в конкурсе литературных объединений Челябинской области в номинации «Поэзия»; лауреат Всероссийской литературной премии им. Александра Маздорфа, Тольятти, 2024 г. и т. д. Автор трех сборников стихотворений и прозы. Я давно слежу за ее творчеством, потому что ее стихи тронули меня при первом же знакомстве.
***
Человек идет, в голове бардак,
на душе бардак, не избыть никак,
не избыть, не выбыть из этих стен —
тяжело совсем.
Так из года в год, так из века в век
человек идет, а дороги нет,
а дороги нет перед ним, ни зги
не видать ему от его тоски.
Вот того спасли и того спасли,
а того рассыпали, разнесли.
Тот исчез и где-то бредет в дыму,
Незнакомый, в общем-то, никому.
Человек идет — пусть идет домой,
пусть его там ждут, там его покой,
пусть ему там свет и тепло, и страсть
не дадут упасть и во тьме пропасть.
***
Ты борешься с чистым листом,
как будто лис за кустом,
как будто хрустнул остов —
движения робки, пугливы.
Но вскормленный медом словес,
с идеями наперевес,
тебя подгоняет твой бес,
отчаянный и счастливый.
От руки до руки...
От руки до руки целый мир лежит.
В нем цветы растут, в нем так сладко жить,
обнимать покой и нести домой.
Но добро, увы, не придет само.
Мы его растим, как дитя в себе,
а потом поим тем, чем живы все.
Мы поем ему, что приходит в снах —
так окрепнет дом, что согреет нас.
От руки до руки целый мир во лжи,
не растут цветы и опасно жить,
пустота вокруг, выжжена трава,
так бывает, что сам себе ты враг.
Не лелеешь кров, не оставишь рва,
разрушаешь то, что не создавал.
И вина твоя на других лежит,
кто растит цветы для того, чтоб жить.
Метания
Пересекая тишину,
шагами меряя пространство,
определяя ширину
квартиры, что зовется царством
для человека в эту ночь,
воззвав к мечте под знаком ночи,
я, не способный всем помочь,
набрасываю пару строчек
на тело белого листа
из головы, где стих родился;
в безвременье ночи устал
от мысли, что кружит, роится,
преображаясь, словно дым,
меняется под лунным светом
и воспаряется густым
то образом, то силуэтом;
теряя слово, обретал
назойливый укол в сознанье:
«Ты был никем и кем ты стал
под гнетом новых испытаний»?
За кругом завершая круг,
по комнате в объятьях ночи,
споткнуться о случайный звук —
удара сердца в позвоночник,
рассыпаться, упасть на стол
не строчками — стихотвореньем,
расплавить душу на листок,
остановиться на мгновенье,
пересечение пресечь
и прекратить круги в квадрате,
увидеть сон, упасть, залечь
в подушки белые в кровати,
упаковаться, как в песок,
зарыться в иле одеяльном,
не думая, как одинок
в проблемах, что едва реальны,
и, растворяясь в тишине
пространства комнаты широкой,
я забываюсь, глух и нем,
так исчезает мыслей рокот.
Спасибо, что уделили внимание!
Больше текстов читайте в подборке «Стихи и проза».
Если вам нужна редактура или корректура, я на связи в ВК.