🧹КАК МЫМРА
Пока шуршишь по дому, вроде легче. Руки споро складывают высохшее белье, одним движением включается утюг, мочится тряпка, захлопывается дверь посудомойки. Дети заняты. Всё хорошо. Всё по местам и вполне стабильно. В полной тишине слышен только звук воды, отмывающей остатки ужина с потускневших тарелок. На кухне тихо, а потому одиноко.
Я бегу от состояния одиночества, и специально громко трясу кошачью кормушку, чтоб прибежал мой маленький старенький черный кот. День выходит таким длинным, что постоянно приходится придумывать чем занять руки. Но вот, бельё сложено, стиралка бодро крутит светлое, а запеченая курица быстро разобрана по частям и съедена моими девчонками меньше чем за 10 минут. Пятый раз протираю чистый стол.
Мысли накатывают как морские волны. Я пячусь от них, утопая босыми ногами в мокром песке и… всё равно не успеваю. Подступают.
«Вечера… как я боюсь вечеров, если бы вы знали…» - говорила Мымра в «Служебном романе». Я тоже боюсь. Они подло проникают в душу и задают больные вопросы. Бедная Мымра. Но она была совсем одна. А у меня дети. И кот. И мечты, что всё обязательно сбудется. А так, должно быть, уже легче. С мечтами - непременно легче.
Я обычно пишу о счастье. О «всё хорошо» и «справляюсь». Сегодня тоже хорошо.
Поставила точку, шмыгнула. Пошла вытирать гуашь с ламината…
Всем мечтать!
