Выехали мы в Крым рано утром — с первыми петухами, туманом и лёгкой московской свежестью из деревни Бершово. Муж — за рулём, я — за маршрут, дети — за сон. В боксе на крыше — мечта о море, в термосе — кофе на троих. В душе — смесь романтики, тревоги и наивного оптимизма. План был простой: до Ростова за день, а там — ужин с раками.
Но план — он, как правило, не в курсе, что у тебя на него надежды. Особенно когда речь о трассе М4 в сезон отпусков. Подъезжая к Ростову, дорога плавно превращается в одну непрерывную пробку: фуры, легковушки и толпы мечтающих о юге.
— А может, срежем? — говорит муж, глядя на «альтернативный маршрут для местных».
Я киваю. За нами сворачивает колонна таких же уверенных «мы знаем секретный путь» туристов. Все по Яндексу, по полям, по деревням — как по ниточке.
Первые минуты — блаженство. Берёзки, поля, тишина. Навигатор шепчет «через 400 метров поверните плавно налево». Жизнь — кино.
И тут… трактор.
Отец русской агротехники. Тихо гудит и не спешит.
Мы за ним, как кортеж.
5 км/ч.
10 минут.
15...
Сзади нарастает напряжение. Туристы с московскими номерами мигают, дёргаются, начинают обгонять. Один, второй, третий — пошла волна.
— Давай тоже, а то до раков мы к пенсии доберёмся, — говорю.
Обгоняем.
И тут...
Как в «Форсаже» — из ниоткуда вылетает машина ДПС и строит всех в ряд.
Минус десять машин. Плюс один инфаркт на всех.
Стоим. Ждём. Молчим.
Муж — мокрый не от жары.
Первый «торопыжка» возвращается бегом к машине и уезжает. За ним — второй. Третий. Всё понятно.
Наконец, наша очередь.
Муж идёт к инспекторам, как на Голгофу. Мы в машине замираем. Даже дети как статуи.
Проходит 15 минут.
Он возвращается.
Лицо — будто выиграл спор с самим Достоевским.
Глаза горят.
— Не взял. Не дал. И штрафа нет.
— ?!?
— Попросил видео. А на нём — ни трактора, ни обгона. Даже предыдущих «нарушителей» не видно.
Выдох.
Оказывается, это пятничная золотая жила местных инспекторов: знают, где страдают нервы и решительность, и дежурят как грибники на опушке. Только собирают не лисички, а тысячи.
Едем дальше, переговариваемся взахлёб, восхищаемся мужеством главы семьи и внутренней стойкостью.
А вечером — раки. Горячие, ароматные, с душком победы.
Вкуснее, чем могли бы. Потому что заслуженные.
А на следующий день мы въехали в Крым. Но это уже другая история: с ёжиками, палатками и автоматными очередями. Но об этом в следующей серии.
