После схода город выдохнул. Как после свадьбы с бюджетом: шум, феерия, потраченные миллионы, пахлава из смет и шампанское из водопроводных труб. Теперь — только помятые скатерти, осыпающиеся гирлянды, и прокурорский автомобиль, как свадебный кортеж, но в чёрном. На площади ещё висели баннеры. На них казаки в фотошопе смотрели ввысь, будто знали, что скоро за ними прилетят не дроны, а допросы. В офисах — уже пошли разговоры: — Когда следующий транш?
— Акт по лавкам подписал?
— Сколько тебе вышло на руки? Всё звучало как послесвадебная перепись подарков. Шампанское текло — особенно в кабинетах, где сидели те, кто получил больше всех. — Crystall.
— Шотландский виски, старше местного прокурора.
— Икра.
— Сигары, закупленные не для курения, а для статуса.
— Даже мед с вкраплениями золота, который один из замов привёз “с Кавказа, от шамана”. Я пил вино. Дешёвое. С кислинкой. Из бокала без ножки. И смотрел на коллег, как на подвыпивших женихов, садящихся за руль и кричащих: — Да я нормально д