— Он меня доводит. — Кто? — Пьер. — Пьер — это...? — Пудель. Стандарт. Белый, как молоко. Умный, как преподаватель философии. Хитрый, как соседка на собрании жильцов. Я молчу. Потому что у меня есть правило: если владелец пуделя пришёл без серьёзных жалоб, но с кругами под глазами — слушай, не перебивай. — Он не просто всё понимает. Он... осуждает. Он умеет смотреть так, как будто я подвела. Хотя просто пыталась поработать. Я понимаю. Очень. Пудели — это собаки, которые слишком хорошо вас понимают. А потом ещё и анализируют. А потом делают вывод. А потом используют это против вас. И всё это — в кудряшках. 🐩 — А вы зачем его завели? — Красивый. Не линяет. Не пахнет. Интеллигентный, думала. — Так и есть. — Да он цитирует Чехова глазами. И выносит мне приговор, если я задержалась в душе. Пока она говорит, Пьер сидит на кушетке и вглядывается в меня так, как будто он здесь главный. И я, честно говоря, на секунду сомневаюсь, не он ли. — А он ещё и артист, — продолжает хозяйка. — Учи
Публикация доступна с подпиской
ЛитературныйЛитературный