Женщина выбирает грядку не по урожаю, а по душе. Кто-то — укроп: пусть будет, для запаха. Или морковь, ведь она ровная, как чужая жизнь в Инстаграме... А у меня — клубника. Простая, дачная, с усами.
Не девочка-ягодка, а именно: женщина со стажем, с солнечными пятнышками и опытом зимовки. Вот стою я утром на коленях перед своей клубничной грядкой — вся в росе и задумчивости.
Выпалываю скорее не сорняки, а сомнения.
И клубника на меня смотрит. Листочками машет, будто спрашивает: — Ну чего ты опять на себя гонишь? — Да посмотри на меня! — вздыхаю. — С годами я становлюсь только… смешнее. А клубника — терпеливая, как настоящая подруга — будто отвечает: — А ты на меня глянь. Я, между прочим, тоже не с обложки «Огород и страсть». Где-то бок примят, где-то птичка клюнула. А всё равно — меня любят! Не за глянец, а за вкус. За то, что я — настоящая. Сижу и думаю: а ведь права клубника.
Мы, женщины, вечно себя критикуем. То талия не та, то жизнь не туда.
А внутри-то — у всех одно: душа, как ва