— Привет. Давно хотел тебе сказать… Ты невероятно красивая. Не хочешь встретиться?
Сообщение пришло неожиданно. От него. От Саши. Того самого Саши, с которым мы учились на одном курсе и который мне всегда нравился. Мы тогда пересекались на парах, обменивались взглядами, шутили в общем чате. И всё. Ни шагу дальше. Я даже решила, что это была моя фантазия. Что он — просто хороший парень, но не более.
И вот спустя почти пять лет — это сообщение.
Я долго не могла поверить. Прочитала его раз двадцать. Пересмотрела его фото. Он почти не изменился: всё тот же взгляд — тёплый, уверенный. И я ответила. Не сразу. Через три часа. Но ответила. И мы договорились увидеться в пятницу вечером.
Он встретил меня у входа в парк. Было жарко, но он пришёл в пиджаке, с цветами. Пах свежестью и чем-то знакомым, будто ностальгией по молодости. Мы пошли гулять, смеялись, ели мороженое, потом сидели на скамейке и говорили о жизни. Он рассказывал, как устроился работать в одну крупную компанию, как всё стабильно, но чего-то не хватает.
— Вот с тобой легко, понимаешь? — сказал он, глядя прямо в глаза. — Как будто я вернулся туда, где всё настоящее.
В этот момент сердце затрепетало. Мне 27. Я не влюблялась давно. Мне не делали комплиментов, не смотрели вот так — открыто, тепло. Он был моим взрослым чудом.
— А как у тебя с личным? — спросил он.
Я пожала плечами:
— Пусто. Вроде всё есть, а счастья нет. Наверное, не туда смотрю.
Он посмотрел на меня с грустью:
— Мы часто смотрим не туда…
После прогулки он подвёз меня домой. Я почти уже выходила из машины, как он остановил меня:
— А в воскресенье… хочешь прийти на одно мероприятие?
Я улыбнулась:
— Это как свидание?
— Ну, можно сказать. Неофициальное. Я буду очень рад, если ты придёшь.
Я даже не спросила, что за мероприятие. Мне просто хотелось его увидеть. Внутри всё звенело — восторг, тревога, надежда.
В воскресенье я оделась, как на первое свидание: лёгкое платье, немного макияжа, любимый парфюм. Адрес он прислал заранее. Я приехала на такси. Район элитный, загородный, у ворот — украшения, машины, музыка. Я прошла во двор и... замерла.
Свадьба. Белые ленты, арка, фотографы. Люди в костюмах, шампанское, цветы. И он — Саша — стоял в центре, в сером костюме, с бабочкой, и держал за руку невесту.
Я не сразу поняла, что происходит. Подумала, может, ошибка. Может, он пригласил меня как гостью, невеста — его сестра, подруга. Но нет. Он увидел меня, замер, выронил бокал, и его взгляд стал… виноватым.
Я повернулась и ушла. Просто развернулась и шла, не разбирая дороги. У меня дрожали руки. На глазах стояли слёзы. Я не чувствовала ни ног, ни асфальта под ними. Только боль. Сильную, тупую, как нож под рёбра.
Через час он написал:
— Прости. Я не мог иначе. Я должен был это сделать.
Потом звонил. Я не брала. Через два дня он снова написал:
— Я женюсь, потому что так надо. Потому что у нас всё расписано, родители, бизнес. Я не люблю её. Я тебя позвал, чтобы хотя бы один раз почувствовать, что я живой.
Я не ответила. Потому что не знала, что больнее — то, что он меня использовал, или то, что я действительно поверила в сказку.
Прошло два месяца. Я всё ещё помню. Я стараюсь жить, отвлекаюсь, работаю. Но иногда ловлю себя на мысли, что если бы он тогда не позвал меня…
…мне бы не пришлось хоронить чувства, которые даже не успели родиться.
Я не злюсь. Просто больно. Очень по-женски больно. За доверие. За надежду. За то, что снова поверила.
И, наверное, за то, что он — из всех мест, в которые мог позвать… выбрал свою свадьбу.
