Ты заходишь в китайский поезд. Вокруг сидят люди. Один глотает лапшу, другой пускает струю в раковину без зазрения совести, третий орёт по телефону, как будто у него драка с демоном. И ты стоишь, такой чистенький, в дезодоранте. И понимаешь — это ты тут странный. Меня зовут Тим. Я ирландец, переехавший в Россию, а сейчас двигаюсь по миру без перелётов, исследуя культуру, кухню, людей и их привычки так близко, что уже знаю — в Китае нельзя путать плевок и приветствие. Всё, что не проходит в формат приличного Дзена, я выкладываю в мой Telegram-канал — от записей унитазов в ночных поездах до философии мужика, который чавкал мне в лицо, глядя с любовью. Плевание в Китае — это почти как искусство. Сперва звучит хриплый звук, будто кто-то запускает пылесос в пищевод. Потом короткий разгон и — БАМ! — смачный плевок на землю, с вибрацией по асфальту. На улице, в лифте, в поезде, в очереди — если ты не плюнул, ты не живёшь.
Это не грязно — это освобождение от плохой энергии, мокроты и плохой ци