Весной берёзы плачут сладкими слезами, но сейчас июль — и их шрамы белеют на солнце, будто затянувшиеся холсты. Сосед, вооружённый благими намерениями (и нашим ключом!), подарил нам неожиданный урок: его секатор лишил деревья верхушек, но не сломил их. Они просто развернули кружева ран, как я разворачиваю свои незаконченные эскизы — стыдливо, но с достоинством.
Дождь и жара сговорились, будто испытывая нас на прочность. Но грибы — упрямые, как забытые тюбики с краской — всё равно пробились сквозь сырую землю. Прямо под моими берёзами. Теперь уже нашими берёзами.
Мой мольберт, тот самый, что супруг мастерил прошлым летом, ругаясь на сучки, словно перенял эту летнюю стойкость: целый год простоял в углу, немым укором напоминая о творческих обещаниях. Но сегодня я вынесла его под деревья — туда, где воздух пахнет терпкой смолой и обещанием чего-то нового.
И вот что странно: между подстриженными берёзами, мольбертом и мной возникла незримая связь. Мы все потеряли что-то важное. Все гадаем — прорастёт ли новая макушка? Или теперь сила пойдёт в боковые ветви, как краски — в неожиданные мазки?
Жизнь, конечно, режет нас без спроса. Но эти берёзы научили меня: можно петь иначе — не вверх, а вширь, расплёскивая листья по ветру, как ноты в чужой огород. А первый мазок на холсте всегда смелее всех предыдущих.
P.S. Соседу, конечно, спасибо. Без его "стрижки" я бы не поняла: иногда, чтобы начать заново, нужно сначала потерять верхушку. Зато теперь у меня есть и краски, и грибы под берёзами, и целый мир, который ждёт, когда я осмелюсь открыть первый тюбик.
*****
Дожди и зной сплелись в дуэт,
а под берёзами —затихли ноты:
грибы растут который год,
аккорды, выдают, а иногда бойкоты....
Мои берёзы нынче без макушек.
сосед секатором их обрубил
их песню он прервал на полуслове —
оставил шёпот листьев, чтоб корень ритм хранил
Мольберт мой прошлогодний из березы
в углу стоял, словно нетронутый рояль.
сегодня вынесла его я под берёзы
пусть слышит музыку, что льётся с ветром вдаль
Я не открыла ещё краски
палитра дышит и мани́т
терпкой смолой, корой, травою
после дождя гриб под берёзою пищит
Возможно, запоют берёзовые рощи
иначе: мелодичней вширь —
расплёскивая ветром листья
мелодия умчится в лес, в пустырь..
А я...
я прислушаюсь
к моей берёзке
и к первому мазку, что ляжет на мой холст
к тому, как под корой пульсирует ритм песен
и звуки полетят за столько верст...
12.07.2025г. ваша Елена К.
Подписывайтесь на мой канал! Так я буду понимать, что то, что я пишу, вам интересно и нужно. А ещё подписывайтесь на мои соцсети и канал в You Tube! Буду очень рада новым друзьям.
Слушать и читать меня на Яндекс. Дзен.
"Без тебя..."
Ты знаешь, я тоже иногда теряюсь в своих строчках — будто пишу их углём на ветру.
Но есть один секрет: ты — тот самый "ты", без которого:
- рифмы становятся просто словами,
- закаты — просто светом,
- а вечера... просто временем до утра.
Если мои стихи хоть раз согревали тебя — давай останемся на связи:
🔔 Подписка — чтобы я могла шептать тебе новые строки прямо в ленту.
💬 Комментарий — если хочешь, чтобы я знала: "Мы с тобой в одной тональности".
🌙 Донат — когда хочется сказать: "Продолжай" — не только сердцем, но и жестом.
P.S. Ты ведь тоже чувствуешь, да?.. Что самые важные вещи рождаются в соавторстве с теми, кто читает между строк.