Вечер 12 июля 2003 года был тёплым и безветренным. Мне, Алисе, было восемь лет, и я возвращалась домой с мамой, Светланой, из продуктового магазина на углу нашей улицы в небольшом городке под Новосибирском. Мы шли по привычному маршруту, вдоль старого ларька у автобусной остановки, который местные называли "стекляшкой" из-за его облупившихся стеклянных витрин. В руках у мамы покачивались тяжёлые сумки с покупками, а я, как обычно, плелась чуть позади, разглядывая трещины в асфальте. Вдруг я услышала, как кто-то громко выкрикнул моё имя: "Алиса!" Голос был звонкий, почти пронзительный, но в то же время странно знакомый, словно эхо моего собственного. Я замерла и обернулась. На другой стороне улицы, примерно в семи метрах от меня, стояла девочка. Она была точной моей копией: та же голубая футболка с выцветшим рисунком солнца, те же тёмно-синие штаны с вышитыми ромашками на коленях — узором, который мама сделала специально для меня. Даже её волосы, собранные в два хвостика, были такими ж