История одной девушки, которая вышла замуж по расчёту
Когда я выходила за него замуж, все мне завидовали.
— "Он же богатый!" — шептались подруги.
— "Вот это тебе повезло!" — вздыхала мама.
Я улыбалась. Конечно, мне повезло. Особенно если учесть, что до этого я ютилась в однокомнатной хрущёвке с вечно пьяным отцом и матерью, которая твердила: "Главное — вырваться из этой дыры".
И я вырвалась.
Новая жизнь
Его дом за городом оказался красивым, просторным... и набитым его многочисленными родственниками.
— Мама любит природу, — объяснил он.
— Бабушка сдаёт квартиру, чтобы не скучать, пока живёт с нами, — добавил он через неделю.
Я кивала. А потом поняла: это навсегда.
Роскошь?
Он часто дарил мне драгоценности.
— Носи, дорогая, — говорил, вручая очередную безделушку.
Но когда я попросила новый телефон (старый айфон уже тормозил), он нахмурился:
— Да зачем он тебе? Твой же ещё работает!
А через неделю он приехал с новеньким китайским флагманом, но это же себе.
— По акции взял, — пробормотал, словно оправдался.
Одежду он сам мне покупал. Но когда я принесла домой новые туфли за 140 тысяч рублей, орал на меня так, что слышали даже соседи по дому:
— Ты с ума сошла?!
Я стояла, сжимая коробку, и думала: "А я-то верила, что для него это мелочи".
Наши отношения
Его прикосновения вызывают у меня отвращение. Он разжирел, перестал заниматься спортом, храпит по ночам.
— Сходи в зал, — говорю. — Тебе бы похудеть немного.
— Я устал, — отмахивался он. - Потом.
Я всё это терплю потому, что надо отрабатывать такую жизнь.
А потом я встретила его. Того, в которого по-настоящему влюблилась. Он был женат. У него есть дети и ноэовая машина, но не такая дорогая, как у моего мужа, но всё равно.
И у него такой взгляд, что сердце замирает. Тот самый, который манит бросить всё и сбежать с ним. Мы даже флиртовали, но не больше.
Сейчас я сижу в нашей спальне. Мы с мужем давно не спим вместе. "Нашей спальне" - так смешно это звучит. Это его дом и егоо правила. Его мама с бабушкой, которые заполонили всё пространство, а я тут как чужая.
Сейчас он уехал, сказал на неделю. Может, к другой или по работе, мне всё равно.
За стеной, на кухне, его мать хохочет с подругой, попивая коктейли. Бабушка орёт на всю гостиную, смотря свои мыльные сериалы. А я... Я обнимаю бутылку виски и думаю: "И чего я добилась?".
По факту - я просто продала себя. Продала за это чёртов дом, в котором мне нет места. За пустые драгоценности, которые не греют. За мужа, которого терпеть не могу. И теперь мне некуда идти.
Что делать? Наверное, выбор вегда есть. Можно смириться и дальше пить виски в одиночестве, пока маман и бабушка правят балом. А можно взять и уйти, бросить эту "роскошную" жизнь и начать всё с нуля. Я пока не знаю, что выберу, но одно понятно точно - золотая клетка — всё равно клетка.
Виски закончилось. Я сижу на подоконнике, смотрю, как маман с подругой в саду делают селфи с бокалами. Бабушка переключила сериал на какую-то передачу про "несчастных богатых жен". Какая ирония. У меня звонит телефон. Муж. В пятый раз за сегодня. Я не беру трубку.
Утро. Голова раскалывается. В зеркале — отражение незнакомки с тушью, размазанной до висков.
— Ты тут в порядке? — маман мужа заглядывает в спальню без стука.
— Прекрасно, — улыбаюсь во весь рот.
Она морщится:
— Не надо кривляться. И это, убери бутылки, а то приедут гости, неудобно.
Я смеюсь. Им видишь ли - неудобно. А то, что я задыхаюсь здесь — это нормально?
Снова звонит муж.
— Алло? — слышу я незнакомый женский голос в трубке.
— Кто это? - удивляюсь я.
— Мы с Сергеем Борисовичем в одном клубе. Вы его жена? Он... э-э-э... забыл телефон тут.
Пауза.
— Какой клуб?
— Гольф-клуб "Лазурный".
Интересно. Он же говорил, что ненавидит гольф.
Я еду в город на такси. Уже меня уже есть свои деньги - я коплю уже год, откладывая с тех самых "на одежду".
"Лазурный" — гламурное место. Молодые жёны старых богатеев, коктейли за тысячу рублей, смех, который звучит как звон хрусталя.
— Сергей Борисович? Ах, да! Он тут часто бывает с Натальей Викторовной,— болтает администратор, даже не спросив, кто я.
Наталья Викторовна.
Я ищу в социальных сетях, потгеметкам смотрю фото. Нашла! Ей 35 лет. Дизайнер интерьеров. Разведена. Фото с тем же гольф-клубом на фоне и... о чудо - её страница открыта.
Там видно, что они с моим мужем вместе. Не вчера — два месяца назад. В ресторане, где он сказал, что был на "корпоративе". На одной из их совместных фотографий в обнимку подпись: "Счастье — это когда тебя понимают". Я делаю скриншоты.
Он приехал ночью.
— И где ты была? — шипит он, хватая меня за руку.
— В "Лазурном". Красивое место. Наташа милаяму тебя.
Его лицо становится серым.
— Ты что, следила за мной?
— Нет. Ты сам оставил следы.
Он бросает ключи на стол.
— Это ничего не значит.
— Я знаю. Для тебя это ничего не значит.
Утром я ставлю перед ним распечатанные фото с ней.
— Я ухожу.
— Куда? — смеётся он. — У тебя же ничего нет!
— Зато там нет тебя.
Его маман врывается с криком:
— Да как ты смеешь! Мы тебя приютили!
Бабушка орёт что-то про "неблагодарных".
Я беру сумку (уже давно собранную) и иду к двери.
— Кстати, Наташа, похоже, не знает, что у тебя мама и бабушка живут с нами. Думаю, ей будет интересно.
Дверь захлопывается.
Сейчас я снимаю студию в городе. Маленькую, с видом на стройку. Мои сбережений — те самые, что я откладывала с его "подачек" — хватит на полгода. Сегодня мне позвонил мой бывший. Нет, не муж, а тот что был до него.
— Слышал, ты снова свободна?
Я положила трубку. Потому что наконец-то поняла - лучше быть одной в каморке, чем "королевой" в золотой клетке.
Конец