С тех пор как на свет появились первые строчки моих сочинений мысль о сборнике пришла не сразу.
В молодости мечтал о страничке в журнале "Юность". Но понимая, что качество моих тогдашних текстов не тянут даже на заводскую малотиражную газету, писал, как многие начинающие самоучки, "в стол". В моем случае в коробку.
Коробка эта пополнялась неравномерно , также как и мое сочинительсто — от случая к случаю.
Но случилась моя болячка, не важно какая, и "карьера автора текстов" заиграла новыми красками.
Смешно: взрослый мужик, корябает буковки на бумажке.
— Не серьёзно это! — вопил внутренний критик.
— Продолжай, — хором твердили невысказанные мысли с идеями.
Критические голоса оказались в меньшинстве. И я решился на первую публикацию в Сети.
Писал также — редко, но уже более осознанно.
Потом сетевые сервисы развились до интернета в кармане, стали появляться наши, отечественные литературные площадки.
Размышления про вечные темы: любовь, личность и общество, философия смыслов и прочие придумки.
Первые произведения поселились на площадке Литпричал .
Однажды, там был объявлен конкурс новогодних рассказов.
Победить, скажу честно не надеялся — уровень мастерства коллег по цеху был значительно выше.
Так появился "Снегопад".
Более всего меня поразили результаты: четвертое место из двадцати четырёх — я праздновал успех.
Успех потому что судили не соперники по турниру, не такие же самоучки, а профессиональные редакторы и литературоведы.
Сюжет прост и наивен: искорка любви с мистическим налетом.
Примерно через пару лет, меня спросили какой подарок хочу на юбилей — тогда, впервые, и посетила меня мысль о сборнике.
Как-то было у Высоцкого : "умереть за первый сборник".
Теперь всё проще и быстрее. Так и появился "Дневник-мозаика".
Маленький, сборник с самыми лучшими, на тот момент рассказами и миниатюрами. Пусть не в бумажном, пусть в электронном издательстве, эта книга стала официальной точкой литературного старта.
Площадкой для этого старта выбрал "Ридеро" — нравятся рыженькие, солнечные.
Естественно никто, почти никто не заметил — неудивительно.
Из толпы в тысячу человек трудно выделить одного, а на Ридеро и ЛитРес несколько тысяч авторов. Поэтому будучи, по большей части, реалистом с замашками фантазёра не огорчился: жизнь продолжается.
В этот сборник был включен и "Снегопад". На мой взгляд это самая таинственная и романтичная из моих историй.
Снегопад
Снегопад захватил город. Спокойный и размеренный.
Казалось, что ему всё и вся безразлично.
Большой и вездесущий, незамеченный людским потоком.
Вот он вспыхнул искоркой на украшенной елке, вот пробежался по толпе шапок, кепок, платков снующих вдоль витрин, уставленных вереницей Дедов Морозов, снеговиков и Снегурочек.
Но никто и ничто его не тревожит.
Все они — бегущие, орущие, жующие, хохочущие — равнодушны от мала до велика. И они его почти не замечают.
Они ничего не видят, кроме своей единственной в эту ночь цели — успеть до полуночи.
Домой, в гости, на вечеринку — кто куда, главное — успеть.
Успеть загадать.
Быть первым поздравившим.
Успеть подстроить стук сердца под звон Курантов. Затаив дыхание, ждать, что с первой секундой Нового года, Счастье распахнет свои объятия и никуда не отпустит.
В домах в эту ночь темные окна — большая редкость. А во дворах: праздничные фейерверки, хлопушки, пение, смех, метание снежков и танцующие бенгальские огни.
В центре города в старом доме за оконным переплетом виден силуэт: женщина сидит на широком подоконнике. Повернувшись спиной к праздничному столу, снующим гостям и домочадцам, отгородившись от всех тюлевой занавеской и положив голову на колени, она наблюдает за кружением снежинок в свете уличного фонаря.
Четверть века с наступлением холодов она ждет снегопада. С той первой и единственной встречи.
Она выходила после концерта с друзьями, а он просто остановился их пропустить.
Они встретились взглядами, и…
Гигантская теплая волна подхватила ее и понесла. Голова закружилась и перед глазами поплыл белый туман. Оглянувшись, она увидела его, стоящего на тротуаре. Серая куртка, серая кепка — ничего необычного, просто парень.
Дальше не было ничего. Ничего кроме необъяснимой тоски, раздражения и желания забыться. Сколько же глупостей она тогда наделала!
А потом пришел тот, самый первый, снегопад.
Как раз в новогоднюю ночь. Мягкими лапами перебинтовав израненную душу.
Сквозь шелест падающих на зонт снежинок она услышала голос. Будто кто-то вместе со снегом прислал ей весточку от него. И не было в тот день для нее более радостного события.
Простой парень в серой куртке и кепке — он долго искал ее. Однажды в порыве отчаяния он крикнул рваным облакам, ползущим по ночному новогоднему небу:
— Скажите ей!
Множество слов превратились в его голове в образы, звуки, дыхание… Легкий ветерок пробежал по лицу и стих. Он стоял один посреди колодца двора, задрав голову смотрел на облака — слезы радости текли по щекам.
Утром, увидев огромные снежные хлопья, он знал — его услышали.
Так начался их диалог.
Общение высшего порядка — без слов, лишь чувства, живопись мыслей и музыка идей.
За четверть века они научились не только читать письма на снегу, но и разговаривать, слушая ветер в кронах деревьев, пение птиц, звуки дождя.
Они стали собеседниками, не зная имен друг друга. Просто говорили — «Ты». И этого было достаточно.
Огромный, белый лист, искрящийся самыми теплыми, самыми сокровенными, самыми нежными словами, кружил над городом.
Она читала, радовалась и знала, что завтра утром, выйдя на прогулку, ответит ему.