Я работал, как вол. По будням — на стройке, по вечерам — подрабатывал в такси. Шесть дней в неделю, иногда семь. Спал в машине, ел с балкона. Думал: «перетерпим, потом будет легче». Мы ж с Викой семью строим. На ипотеку, на ремонт, на новую жизнь. Только, как оказалось, она уже давно строила другую — без меня.
Сначала ничего не замечал. Вика стала чаще краситься, шопинг — как на работу, вечерами бегает в «фитнес-клуб», хотя раньше спорт презирала. Я был счастлив: ну, думаю, молодец моя девочка, ухаживает за собой, горжусь.
Но потом пришло вот это внутреннее… не объяснишь. Что-то не то. Домом пахло чужими духами, а в холодильнике вдруг появлялись экзотические продукты, которые я никогда не покупал. Вика вечно усталая, но не от готовки и не от стирки.
А однажды, когда возился под машиной, увидел на сиденье заднем мужскую куртку. Чужую. Спортивную, чёрную. Я подумал: клиент таксичный забыл. Но машина — наша, личная. И я в тот день не подрабатывал.
— Это Димкина, — махнула рукой Вика. — Мы с тренером поехали за спортивным питанием. Он оставил случайно.
Я кивнул. А сам всё равно тревогу не смог унять. И вот в воскресенье, впервые за долгое время, остался дома. Просто сел с чаем на кухне, а телефон её уронил вибрацией весь подоконник.
«Любимая, билеты взял. Будет огонь. Мальдивы ждут тебя. И мужа не забудь убедить, что это “женский ретрит”. Я всё организую».
Сердце застучало, как отбойный молоток. Я не сразу понял, что смотрю в её экран. Всплывающее сообщение. Телефон был открыт. Отправитель — «Димка Джим».
А она как раз выходила из душа. Волосы мокрые, полотенце на груди. Увидела меня — и всё. На лице не испуг. Не стыд. Не вина. Только раздражение.
— Вот почему я не люблю, когда ты дома сидишь.
Я молчал. Просто смотрел.
— Ну и что? — бросила, — У всех есть право на счастье.
— А у меня?
— У тебя будет. Ты сильный, ты справишься. Всё равно только работаешь. Что с тобой делать?
Она сказала это легко. Как будто я — старая рубашка с пятном на воротнике. Не выбросишь сразу, но уже стыдно в люди выйти.
Через два дня она уехала. Да, на Мальдивы. За мой счёт. Потому что путёвку купил я, думая, что это будет наш с ней второй медовый месяц. Деньги копил два года. Но она забронировала на «двоих», и даже не удосужилась отменить поездку, когда всё вскрылось.
А я? Я остался.
Сначала хотел разбить всё. Кричал в подушку, чуть не сжёг её платья на балконе. Потом остыл. Выпил чаю. Вышел в интернет.
Нашёл адвоката.
Пока она пила коктейли под пальмами, я аннулировал её кредитку, приостановил совместный счёт, начал процедуру развода. Оказалось, даже наш совместный вклад она оформила на своё имя. Но у меня были чеки. Подписи. Все переводы с моей карты.
Когда вернулась, я уже не был тем самым «рабочим мужем в тапках». В квартире её вещи стояли в коридоре. Сумка. Чемодан. И коробка с её гантелями.
— Ты с ума сошёл? — прошипела она, — Где мои вещи?
— Там. Где твоя совесть.
— Ты не имеешь права!
— Я имею. И больше не хочу быть оленем.
Если зацепило — поставьте палец вверх, подпишитесь и расскажите свою историю в комментариях.