Телефон на кухонном столе коротко звякнул. Один раз. Не так, как при сообщениях от Лены — у неё стоял отдельный звук, похожий на перезвон колокольчиков.
Марк оторвался от мойки, вытер руки о полотенце. На экране светилось уведомление из социальной сети. Запрос на переписку.
Аватарка была размытой — женский силуэт на фоне закатного неба. Никакой конкретики, только игра света и тени. Имя — Диана.
Он нажал на профиль. Закрыт. Ни друзей, ни фотографий. Только одна строчка в статусе: «Ищу интересного собеседника».
Банально до скрежета зубов. Марк уже собирался смахнуть уведомление, когда пришло первое сообщение.
«Привет. Увидела ваш комментарий под постом о реставрации старой мебели. Вы действительно думаете, что можно спасти тот комод?»
Марк усмехнулся. Он оставил тот комментарий неделю назад в какой-то узкоспециализированной группе. Он и забыл о нём.
— Кто там? — голос Лены из комнаты.
— Спам, наверное, — бросил он через плечо, а сам быстро набрал ответ.
«Спасти можно почти всё. Главное — видеть не то, что есть, а то, что может быть».
Он и сам удивился, как пафосно это прозвучало. Но Диана, казалось, оценила.
«Красиво сказано. Вы, должно быть, творческий человек».
Переписка завязалась легко, почти невесомо. Они говорили о мебели, потом о забытых ремёслах, потом о кино.
Диана была остроумной, её вопросы попадали в самую точку, обходя острые углы его усталости и раздражения, накопившихся за день.
Лена вошла на кухню, обняла его со спины, положила подбородок на плечо.
— Устал?
— Немного. День дурацкий.
— Я заварила травяной сбор. Твой любимый, с лемонграссом. Поможет расслабиться.
Она заглянула в экран его телефона. Марк не стал его прятать. Там не было ничего такого. Просто разговор.
— Новая знакомая? — в голосе Лены не было и тени ревности. Только тёплое любопытство.
— Да так, — неопределённо ответил он. — Обсуждаем старый хлам.
— Ну, в этом ты специалист, — она мягко поцеловала его в щёку и отошла к плите, где уже стояли две кружки.
Разговор с Дианой продолжался. Марк ловил себя на том, что ждёт её сообщений. Она писала нечасто, не навязывалась, но всегда появлялась в сети именно тогда, когда ему хотелось отвлечься.
Однажды вечером они спорили о фильмах.
«Нет, „Сталкер“ — это не просто фантастика, — писал Марк. — Это притча об одиночестве».
«Возможно, — ответила Диана. — Но для меня главный фильм об этом — „Гостья из будущего“», особенно финальная сцена.
Марк замер. Он обожал этот фильм. И именно эту сцену они с Леной обсуждали пару лет назад, когда только начинали жить вместе. Он говорил ей ровно то же самое. Слово в слово.
Он пролистал их переписку с Дианой вверх, ища какие-то зацепки, совпадения.
Ничего. Просто лёгкий, ни к чему не обязывающий флирт на уровне идей, а не тел.
— О чём задумался? — Лена поставила перед ним тарелку с ужином. Жареная картошка с грибами, всё как он любит.
— Да так, о работе.
В тот вечер он решил проверить одну догадку. Он написал Диане:
«Знаете, а я ведь когда-то мечтал бросить всё и уехать в Португалию. Открыть там маленькую мастерскую у океана».
Это была ложь. Он никогда не мечтал о Португалии. Его всегда тянуло в горы, в Австрию. О Португалии говорила Лена. Давно, ещё до свадьбы. Говорила с восторгом, захлёбываясь эмоциями.
Ответ от Дианы пришёл почти мгновенно.
«Португалия? Как я вас понимаю! Шум волн, запах соли и дерева… Идеальное место, чтобы начать всё с нуля».
Марк поднял глаза на жену. Она сидела напротив, улыбалась ему своей обычной, любящей улыбкой.
Но что-то в этой улыбке его насторожило. Он вдруг понял, что это не просто проверка. Это игра. И правила в этой игре устанавливал не он.
— Знаешь, дорогая, — медленно произнёс он, откладывая телефон в сторону. — Мне кажется, моя жена завела фейковый аккаунт, чтобы переписываться со мной как «другая женщина». И в итоге обвинить меня в предательстве.
Улыбка сползла с лица Лены. Медленно, словно нехотя. Она моргнула, потом ещё раз, как будто пыталась сфокусироваться на его словах.
— Марк, ты о чём? Что за глупости?
Она попыталась рассмеяться, но звук получился сдавленным, неестественным. Вилка в её руке замерла над тарелкой.
— Никаких глупостей, Лен. Просто факт. Диана — это ты.
— Диана? Та женщина из интернета? Милый, у тебя паранойя. Ты так много работаешь, тебе нужно отдохнуть.
Она говорила спокойно, даже с нотками заботы в голосе, но её глаза бегали. Марк знал этот взгляд — она так смотрела, когда пыталась что-то скрыть. Даже по мелочи, вроде разбитой чашки.
— Я мечтал об Австрии, Лена. Всегда. Про Португалию — это была твоя мечта. И «Диана» клюнула на неё, как голодная рыба.
Лена отложила вилку. Её пальцы нервно сжались на краю стола.
— Это просто совпадение.
— Совпадение? А «Трудности перевода»? А фраза про шёпот, которую я говорил тебе? Это тоже совпадение?
Он не повышал голос. Говорил ровно, почти безэмоционально. И это, кажется, пугало её больше, чем крик. Вся её актёрская игра начала трещать по швам.
— Хорошо, — выдохнула она, и плечи её опустились. — Хорошо, это я. Но я… я просто хотела…
— Что ты хотела, Лен? Поймать меня? Уличить в чём-то?
— Я хотела убедиться! — её голос дрогнул и пополз вверх. — Убедиться, что ты всё ещё мой! Ты стал таким… далёким в последнее время.
Вечно в своих мыслях, в своей мастерской. Я подумала… а вдруг тебе кто-то нужен? Кто-то другой?
— И ты решила сама стать этим «кем-то другим»? Гениальный план. Просто блестящий. Вместо того чтобы поговорить со мной, ты устроила этот маскарад.
Он смотрел на неё и не чувствовал гнева. Только ледяную пустоту. Вся теплота их отношений, их уютный мир, который он так ценил, вдруг показался декорацией. Картонной стеной, за которой скрывалась ложь.
— Я боялась! — почти крикнула она. — Боялась услышать, что у тебя кто-то есть!
— А теперь ты услышишь это, — спокойно сказал Марк.
Он взял в руки телефон. Лена смотрела на него широко раскрытыми, испуганными глазами.
— Что… что ты делаешь?
Марк разблокировал экран и открыл переписку с Дианой. Прямо у неё на глазах.
— Я продолжаю игру, — сказал он, и его пальцы начали быстро летать над клавиатурой. — Только теперь по моим правилам.
Он набрал сообщение и, прежде чем нажать «отправить», показал экран Лене.
«Диана, вы правы насчёт Португалии. Я всё обдумал. Может, нам стоит встретиться и обсудить это лично? Вдали от всех. Я знаю одно прекрасное место за городом».
Лицо Лены исказилось. Она вскочила, опрокинув стул. Грохот эхом прокатился по кухне.
— Не смей! Марк, не смей отправлять!
Он посмотрел на неё холодным, отстранённым взглядом и нажал на кнопку. Сообщение ушло.
Телефон Лены, лежавший на диване в гостиной, тут же издал короткий, одинокий звук уведомления. Звук капкана, который захлопнулся.
— Ты чудовище, — прошептала она.
— Нет, Лена. Я просто устал от лжи. Отвечай. Диана должна мне ответить.
Она смотрела на него, как на врага. В её глазах плескались страх и ненависть. Медленно, как во сне, она пошла в комнату, взяла свой телефон и вернулась. Села за стол, не поднимая на него глаз.
Её пальцы дрожали, когда она печатала ответ.
«Я согласна. Где и когда?»
Марк усмехнулся.
— Завтра в полдень. Место я пришлю позже. А сейчас, будь добра, собери небольшую сумку. Поедем вместе.
Дорога до старой дачи, доставшейся ему от деда, прошла в гнетущем молчании. Лена сидела на пассажирском сиденье, отвернувшись к окну, и её плечи мелко подрагивали.
Марк вёл машину, сосредоточенно глядя на дорогу. Он не чувствовал злорадства. Только горечь, как от дешёвого лекарства.
Дача встретила их запахом пыли и сухой древесины. Он не был здесь несколько лет.
— Зачем мы здесь? — глухо спросила Лена.
— Это и есть то самое «место за городом», — ответил Марк. — Место, где мы когда-то были честны друг с другом. Помнишь?
Он провёл её в гостиную. Посреди комнаты стояли два стула, которые он привёз с собой из мастерской. Крепкие, отреставрированные, из настоящего дуба. Ничего больше.
— Садись, — он указал на один из стульев. Сам сел напротив.
— Я не понимаю этого спектакля, — сказала она.
— Это не спектакль. Это финал. Ты хотела проверить, смогу ли я предать тебя с другой женщиной. Но ты не учла одного, Лен. Дианы не существует.
Он наклонился вперёд.
— Ты создала её из наших общих воспоминаний, из моих фраз, из твоих собственных желаний. Ты думала, я флиртую с ней?
Нет. Я просто с удовольствием разговаривал с призраком нашего счастливого прошлого. С той версией тебя, которая не пыталась меня обмануть.
Лена заплакала. Тихо, без надрыва, слёзы просто катились по её щекам.
— Я всё испортила…
— Да, — жёстко подтвердил он. — Ты взяла то настоящее, что у нас было, и попыталась подменить его дешёвой подделкой. Ты разрушила доверие. А без него семья — это просто совместное проживание.
Он встал и подошёл к окну, глядя на заросший сад.
— Я не буду кричать и обвинять. Я просто ставлю точку в этой игре. Я не хочу жить в мире, где нужно проходить проверки. Где любовь нужно доказывать в подстроенных ситуациях.
Он обернулся. Лена смотрела на него с отчаянной надеждой.
— У нас есть выбор, — сказал он ровно. — Мы можем попробовать всё исправить. С самого начала.
С чистого листа, на котором больше никогда не будет места лжи. Или мы можем прямо сейчас признать, что фундамент разрушен, и разойтись.
Он оставил её одну в пустой комнате.
Решение было за ней. Он вернул ей право выбора, но отнял право на игру. И в этом было его холодное, выстраданное торжество.
***
Прошло полгода.
Марк стоял в своей мастерской, проводя ладонью по гладкой, обновлённой поверхности старого секретера.
Дерево под пальцами было тёплым, живым. Он потратил на него почти три месяца, кропотливо снимая слои старого лака, заделывая трещины, возвращая ему первозданный вид.
Дверь тихо скрипнула. Вошла Лена. Она больше не входила в его святилище как хозяйка. Она входила как гость, осторожно, словно боясь что-то нарушить.
Она принесла ему поднос. На нём стояли две чашки с дымящимся какао и тарелка с нарезанными фруктами. Не его любимый травяной сбор. Что-то новое. Нейтральное.
— Решила, тебе нужно подкрепиться, — сказала она. Голос был ровным, без прежней игривой лёгкости.
— Спасибо, — он кивнул. — Поставь на верстак.
Она поставила поднос и осталась стоять рядом, глядя на его работу.
— Почти закончил?
— Почти. Осталось подогнать фурнитуру. Самая тонкая работа.
Они помолчали. Эти паузы стали частью их новой жизни. Они не были гнетущими или неловкими. Они были… необходимыми. Пространством, в котором они заново учились дышать одним воздухом.
— Он прекрасен, — сказала Лена, касаясь кончиком пальца резной ножки. — Я помню, каким он был. Весь в царапинах, с отколотым углом. Казалось, его место на свалке.
— У него был хороший каркас, — ответил Марк, не отрывая взгляда от её руки. — Основа была крепкой. Остальное можно было исправить.
Лена подняла на него глаза. В её взгляде больше не было ни страха, ни хитрости. Только тихая, бесконечная грусть и вопрос, который она не решалась задать.
Он ответил на него сам.
— Это требует времени, Лен. И терпения. Иногда кажется, что одно неверное движение — и всё рассыплется в прах. Но если быть осторожным и честным…
Он взял её руку в свою. Его ладонь была шершавой от работы, её — гладкой и прохладной.
— Если быть честным, — повторил он, — то можно спасти почти всё.
Она слабо улыбнулась. Первая настоящая, не вымученная улыбка за долгие месяцы.
— Я принесла тебе новые эскизы ручек для него. Посмотришь?
— Давай, — кивнул он.
Она достала из кармана сложенный лист бумаги. Они склонились над чертежами вместе.
Не было больше ни Дианы, ни игр, ни проверок. Были только два человека и старый секретер, который они пытались починить. Вместе.