Вы сейчас посмеётесь, но я — дома. Хотя вообще-то должна была быть в отпуске. Или хотя бы в самолёте. Или хотя бы в иллюзии, что отпуск возможен.
Но нет. Я провела сутки в аэропорту. Не на Мальдивах, не в СПА, а между стойкой информации и автоматом с кофе. Самолёт сломался. Перевозчик делает вид, что он просто в гости зашёл, а не несёт ответственности.
Агентство хлопает глазами: "Как же так?" Ну вот и я спрашиваю — как же так?
Рейс переносили раз пятнадцать. Теперь вроде как он сегодня, в 21:00. Но, как говорится, не привязывайтесь эмоционально. Это не финальное расписание, это тизер к триллеру «Пассажирка 147: нервы на взлёт».
Чувствую себя как в фильме «Терминал», только без Тома Хэнкса, с внутренним надрывом и ощущением, что сценарий писал человек, переживший нервный срыв.
Всё вокруг меняется, как будто кто-то на пульте мотает кадры психоделического сна. Один бред сменяет другой. Я жду, когда появится анимированная надпись: «Вы были на терапии?»
😢
