Я стою на берегу Днепра. Пахнет шиповником и дождём. Шиповник вижу, а дождя ещё нет.
По Днепру плывут облака. Ветер пытается сорвать кувшинки, но у него ничего не выходит. Я пытаюсь сделать классные фоточки с шиповником, но, вышло ли что-то, узнаю лишь дома.
Холодает. Хочется накинуть куртку. Хочется, но лень. Ещё чуть-чуть, и будет тепло. Сегодня так было не раз. Небо темнело. Ветер мчался навстречу, а потом светило солнце будто ничего не бывало.
На экране блестят крупные капли. Такого ещё не было. Я смотрю на тучу. Она чёрная и маленькая.
Шмели и пчёлы, что крутились у шиповника, куда-то пропали. С розовых лепестков скатываются капли. Я стою на берегу Днепра и жду, когда закончится дождь. Он непременно должен закончиться.
На воде расходятся круги. Не такая уж и маленькая туча. Дождь приятнее любить из окна. Любить дождь на берегу Днепра мокро и холодно.
Дождь заканчивается быстро. Туча исчезает, словно её и не было. Сегодня такое уже было, но без дождя.
Я иду к берёзе. Трава высокая и мокрая. Мне всё равно. Я тоже мокрая.
Солнце не только светит, но и греет, что несколько странно для нынешнего лета. Я уже и не помню о дожде. Мне сухо и тепло.
Я шагаю к Днепру. Быть на берегу Днепра и не сфотографироваться у его серых вод? Нет, я так не умею. За это и получаю комментарии в духе: «ты не катаешься, ты фотографируешься для понтов». Но мне не обидно, потому что я и катаюсь, и фотографирую для души, а в душе я и велолюбитель, и меломан, и даже немного художник.
Я нахожу удачный ракурс, с которого видно, как Днепр петляет к горизонту. Остаётся найти место в кадре для себя, и всё вокруг становится серым. Первые капли барабанят по шлему. Они намного крупнее, чем капли предыдущего дождя.
Я делаю снимки, а дождь становится сильнее. Ещё чуть-чуть, и он льёт как из ведра.
– Странно, – думаю я, – а говорили, что дождя не будет.
Я еду в город. Трава блестит на солнце. Всё вокруг яркое и ароматное, и снова пахнет дождём.
На телефоне сообщение от мужа. Он пишет, что заметил дождь. Я тоже заметила дождь. Бывают же совпадения.
– Хочешь, я встречу тебя с работы? Только я мокрая и грязная, – пишу я.
Муж, конечно, хочет. Как говорится, это был правильный ответ.
Я задерживаюсь у колокольчиков. Время ещё есть. Ветер вырывает колокольчики из кадра, а по небу снова плывёт что-то серое.
– Не может быть, – думаю я, – Дождя же не будет.
Но дождь был, и дождь есть, и дождь будет.
Я еду по грязевой реке, а сверху льёт ледяной водопад. Мне холодно, но выбора нет. Спрятаться негде.
Дождь становится меньше. Я заезжаю в посёлок. Люди прячутся под козырьками, а еду будто мне плевать на дождь. На самом деле мне не плевать, но прятаться смысла нет.
Я еду вдоль железнодорожных путей. Капли дождя переливаются на лепестках анютиных глазок. По рельсам стучит товарняк. Я люблю встречать поезда. Они тоже куда-то едут. Машинист машет рукой, и я делаю тоже самое. Когда машинисты мне машут, тоже люблю. Они тоже рады встречать велосипедистов.
Я еду по городу. Горка слишком длинная, а тротуар слишком узкий. Из-под колёс тех, кто особенно торопится, обдаёт холодным потоком. Я матерюсь. Мужу уже сказала, что с работы ему придётся ехать одному, но теперь я мокрая и грязная по-настоящему.
Ещё пара километров, и всё закончится. Я согреюсь в ванной, надену сухую одежду, поем в конце-концов.
Небо снова становится серым.
– Нет... Нет... – шепчу я, и дождь снова стучит по шлему, а потом снова льёт как из ведра.
– А говорили, что дождя не будет, – вспоминаю я. Правда, кто говорил, не могу припомнить.
На следующий день дождя не было, но на покатушки не тянуло. Тянуло пить теплый чай и лечить больное горло.
Больше фотографий в моем сообществе ВК
Мой ТГ-КАНАЛ