Поэзия – штука субъективная. Сколько бы я ни звенел экспертностью и не раскидывал жемчужины знаний, всегда найдётся стихотворение, над которым придётся крепко подумать. Помните сцену из фильма «О чём говорят мужчины», в которой одни герои покупают картину, а другие не могут оценить, насколько она дорогая? Вот примерно так я себя иногда ощущаю.
Случается, что главный редактор журнала настойчиво хвалит кого-то. Говорит: «На вот, прочти». И я не могу понять, а что собственно такого особенного она здесь увидела? Ну стихи, ну чистые в плане техники, но лично меня не пробирает. Потому что субъективно. Ну или автор сделал хорошо, а я такая вредина жду пророчеств и откровений.
Но хорошо, тоже нужно уметь делать. Это база. И есть три слова-маркёра, которые выдают с головой автора, который только учится делать это самое хорошо.
«Уж», «лишь» и страстно ненавидимое мной с детства «ведь». Как писал Кинг: «Детство для меня – туманная лощина с редкими корявыми деревьями воспоминаний». И всё же я я