Полгода в разъездах
Поезд «Москва-Питер» всю ночь качает вагон. Не сплю уже третий час подряд. За окном мелькают огни придорожных посёлков, а я считаю дни командировки.
Сто восемьдесят дней. Полгода.
Последние месяцы жизнь превратилась в сплошные разъезды. Новая должность, новые обязанности, новые города. Регионы, филиалы, отчёты, презентации.
Карьера идёт в гору, а семья...
Андрей сначала поддерживал. Говорил: «Работай, я справлюсь». Потом начал жаловаться: «Ты же постоянно где-то». А последние недели вообще молчал в трубку.
Может, устал ждать.
В рюкзаке лежат подарки: шоколад «Алёнка» (его любимый), шарф (себе), магнитики (для холодильника). Всё, как полагается жене после долгой командировки.
Удивлю его. Может, всё наладится.
Тоска по дому
Звонила домой каждый день. Первый месяц Андрей рассказывал про работу, друзей, планы на выходные. Второй месяц разговоры стали короче. Третий — совсем сухие.
— Как дела? — спрашивала я.
— Нормально, — отвечал он.
— Что делаешь?
— Ничего особенного.
Будто говорил с незнакомым человеком.
Пыталась шутить, рассказывать смешные истории из командировок. Он слушал молча, иногда хмыкал. Раньше смеялся над моими байками.
Что-то изменилось. Но что?
Последние две недели вообще не брал трубку. Писал: «Занят», «Перезвоню», «Поговорим дома». Но не перезванивал.
Может, проблемы на работе.
Запах чужого в родном доме
Тикают часы в прихожей. Скрипят ступени под ногами. Тяжёлый рюкзак врезается в спину на каждом шагу.
Наконец-то дома.
Поднимаюсь по лестнице медленно. Ноги устали, спина болит. Но в груди — предвкушение встречи. Обниму его, расскажу всё, что накопилось. Сварю борщ, как он любит.
Дома будет тепло.
Достаю ключи на пятом этаже. Слышу музыку за дверью. Негромкую, спокойную. Андрей любит джаз по утрам.
Хорошо, что не спит.
Ключ входит в замок мягко. Слишком мягко. Будто замок недавно смазывали.
Странно.
За дверью — женский смех. Мелодичный, довольный. Но не мой.
Гости? В понедельник утром?
Поворачиваю ключ до конца. Дверь открывается. Меня встречает волна незнакомых запахов: чужие духи, другой шампунь, другая еда.
Не пахнет домом.
Встреча с новой хозяйкой
На пороге — женщина. Лет тридцати семи, яркая, пышная. Волосы уложены, макияж свежий. Одета в МОЙ халат — тот, что я покупала в прошлом году.
В моём халате.
Она видит меня — и на лице появляется не смущение, а лёгкая досада. Будто я пришла не вовремя.
— Ой! — восклицает она с фальшивой радостью. — Я думала, Андрей сам за вами на вокзал заедет!
За мной? Зачем?
Смотрю через её плечо в прихожую. Там, где раньше стояла моя любимая ваза (подарок на годовщину), — осколки. Рядом — два пакета.
Мои вещи в пакетах.
В зелёном пакете вижу свой второй халат, чашку с надписью «Лучшая жена», домашние тапочки. В чёрном мусорном мешке — туфли, смятые платья.
Моя жизнь в пакетах.
Руки начинают дрожать. Рюкзак сползает с плеча. Подарки внутри тихо шуршат.
Шоколад для мужа. Который меня выгоняет.
Андрей объясняет
— Что происходит? — спрашиваю, и голос звучит чужим.
Из кухни выходит Андрей. Он в домашних штанах, небритый, взлохмаченный. Видит меня — и лицо становится виноватым.
Вот оно. Вот почему не брал трубку.
— Ира, — начинает он, не глядя в глаза. — Ты слишком рано приехала.
— Как рано? Я своего мужа в своём доме.
— Мы с Мариной... — он запинается, — мы теперь живём вместе.
Пятнадцать лет брака. Живём вместе.
Марина — значит, её зовут Марина — подходит и обнимает его за талию. Делает это естественно, привычно.
Сколько времени они уже вместе?
— Мы не думали, что вы так быстро вернётесь, — говорит она. — Квартиру решили временно сдать, места двоим вполне хватает. Ваши вещи пришлось собрать наспех, уж простите.
Наспех. Пятнадцать лет жизни собрали наспех.
Кусаю губу. Вкус крови. Боль отрезвляет.
— Временно сдать, — повторяю. — Кому?
— Ну... — Андрей мнётся, — пока не решили.
Врёт. Планируют остаться навсегда.
Последнее слово
Смотрю на них. Андрей избегает взгляда. Марина улыбается с довольным видом победительницы.
Она выиграла. Забрала моего мужа, мой дом, мою жизнь.
Наклоняюсь, беру пакеты. Тяжёлые, неудобные. В мусорном мешке что-то шуршит.
— Остальное, — говорю спокойно, — вышлите новой хозяйке.
Голос не дрожит. Удивительно.
Достоинство — последнее, что у меня осталось.
Андрей открывает рот, будто хочет что-то сказать. Но Марина сжимает его руку. Он молчит.
Даже не попытался объяснить.
Разворачиваюсь к двери. Рюкзак на спине, пакеты в руках. Груз прожитых лет.
Ухожу из своей жизни как из гостиницы.
Соседское любопытство
Выхожу, не хлопая дверью. Не кричу, не плачу. Просто ухожу.
Слёзы потом. Сейчас нужно выжить.
На лестничной площадке — соседка тётя Валя. Она всегда появляется в самый неподходящий момент. Видит меня с пакетами — глаза загораются любопытством.
— Ой, Ирочка! — восклицает она. — Что это у вас?
— Вещи.
— Куда же это вы? Что, милая, бросили?
Все сразу узнают. Будут жалеть и судачить.
— Нет, — отвечаю. — Отпустили.
Отпустили на волю.
Спускаюсь по ступенькам. Каждая ступенька — как удар по сердцу. Тётя Валя провожает взглядом.
Завтра весь дом будет знать.
Всё рушится
Телефон в кармане куртки начинает выскальзывать. Пытаюсь поймать его, не выпуская пакеты. Не получается.
Треск.
Телефон падает на ступеньку. Экран трещит звёздочкой. Ещё одна потеря.
Хорошо хоть работает.
Из зелёного пакета что-то вываливается. Чашка. Та самая, с надписью «Лучшая жена». Подарок от Андрея на день рождения.
Лучшая жена.
Чашка катится по ступенькам. Бьётся о каждую. Звенит. Разбивается внизу на мелкие осколки.
Как моя жизнь.
Останавливаюсь. Смотрю на осколки. Белые черепки с золотыми буквами.
Больше не лучшая жена.
Чужая тапка в мусорном мешке
На улице холодно. Ноябрь кусается. Пакеты тяжёлые, неудобные. Прохожие косятся с любопытством.
Вот она — женщина с пакетами.
Присаживаюсь на скамейку. Заглядываю в мусорный мешок. Мои туфли, мятое платье, косметичка. И что-то чужое.
Розовая тапка с помпоном.
Не моя. Размер не тот. Между моими вещами — чужая тапка.
Даже вещи собирали через задницу.
Рядом с тапкой — записка на клочке бумаги: «Таня, гони долг за молоко!»
Мою жизнь перепутали с чужим мусором.
Хочется смеяться. Или плакать. Или кричать на весь мир.
Но мир не виноват.
Размышления о том, что было
Сижу на скамейке. Думаю о том, когда всё пошло не так.
Полгода назад он ещё встречал меня с цветами.
Тогда я получила повышение. Региональный менеджер. Хорошие деньги, перспективы. Но постоянные командировки.
— Работай, — говорил Андрей. — Я справлюсь.
Справился. Нашёл замену.
Сначала звонил каждый день. Рассказывал, как дела, что готовил на ужин, какой фильм смотрел. Я делилась впечатлениями от работы.
Когда перестал звонить? Месяц назад?
Потом разговоры стали короче. Он говорил, что устал, что нечего рассказывать. Я думала — временно.
Думала, что любовь переживёт расстояние.
Последние недели он вообще не брал трубку. Сбрасывал, писал: «Занят», «Потом поговорим».
Был занят с Мариной.
Первый звонок подруге
Достаю разбитый телефон. Экран работает, несмотря на трещины. Звоню единственному человеку, который точно не откажет.
— Лена?
— Ира! Как дела? Вернулась?
— Лен, я на улице. С пакетами.
— Что? Какими пакетами?
— Муж нашёл бабу. Мои вещи выкинул.
Пауза. Слышу, как она переваривает информацию.
— Сукин сын! Где ты?
— У дома. На скамейке.
— Сиди. Еду.
Друзья не задают лишних вопросов.
Кладу трубку. Смотрю на разбитый экран. Трещины расходятся от центра, как паутина.
Как моя жизнь.
Первый кофе для себя
Замёрзли руки. Ноги онемели. Нужно где-то согреться, пока Лена едет.
Кафе на углу. Мимо него проходила пятнадцать лет, но никогда не заходила.
Тащу пакеты внутрь. Тепло, уютно. Пахнет кофе и выпечкой.
Как давно я не была в кафе одна.
Бариста — девушка лет двадцати пяти — смотрит на пакеты:
— Переезжаете?
— Да, — отвечаю. — Переезжаю.
В новую жизнь.
— Что будете?
— Кофе с корицей.
Никогда не пила кофе с корицей. Андрей не любил специи.
Сижу у окна. Горячая чашка греет ладони. Пар пахнет корицей и свободой.
*Сегодня муж не обрадуется привезённому шоколаду. Зато я сама себе кофе купила.
Первый кофе для себя
Замёрзли руки. Ноги онемели. Нужно где-то согреться, пока Лена едет.
Кафе на углу. Мимо него проходила пятнадцать лет, но никогда не заходила.
Тащу пакеты внутрь. Тепло, уютно. Пахнет кофе и выпечкой.
Как давно я не была в кафе одна.
Барista — девушка лет двадцати пяти — смотрит на пакеты:
— Переезжаете?
— Да, — отвечаю. — Переезжаю.
В новую жизнь.
— Что будете?
— Кофе с корицей.
Никогда не пила кофе с корицей. Андрей не любил специи.
Сижу у окна. Горячая чашка греет ладони. Пар пахнет корицей и свободой.
Сегодня муж не обрадуется привезённому шоколаду. Зато я сама себе кофе купила.
Мужчина за соседним столиком читает газету. Видит меня с пакетами — улыбается сочувственно:
— Трудный день?
— Не трудный. Последний.
— Последний рабочий?
— Последний замужний.
Он кивает понимающе. Не жалеет. Правильно.
Лена приезжает
Подруга врывается в кафе как ураган. Волосы растрёпаны, куртка нараспашку.
— Где он, сука?! — кричит она. — Я ему морду набью!
Лена всегда была боевой.
Посетители оборачиваются. Бариста округляет глаза.
— Тише, — говорю. — Не здесь.
Садится напротив. Дышит тяжело, как после бега.
— Рассказывай всё. С самого начала.
— Вернулась домой. Там чужая тётка в моём халате. Мои вещи в пакетах.
— Сволочь! Как долго?
— Хз. Месяц, может больше.
Пока я работала, он устраивал личную жизнь.
Лена заказывает кофе. Руки у неё трясутся от злости.
— Говорил что-нибудь?
— «Мы с Мариной теперь живём вместе».
— Мариной?! — взрывается она. — Та рыжая стерва с его работы?
Значит, Лена знала.
— Ты знала? — спрашиваю.
— Подозревала. Видела их в торговом центре месяц назад. Думала, коллеги.
Месяц назад. Пока я в Воронеже отчёты сдавала.
— Почему не сказала?
— А если бы я ошибалась? Зачем портить отношения?
Отношения уже были испорчены.
Жизнь у подруги
Лена живёт в двушке одна. Разводилась два года назад. Знает, что такое предательство.
— Будешь жить здесь, — говорит она. — Сколько нужно.
— Не хочу мешать.
— Не мешаешь. Одной скучно.
Чужая подруга заботится лучше родного мужа.
Комната-гостиная. Диван, телевизор, книжные полки. Простая, уютная.
— Извини, что так получилось, — говорю.
— Что извиняешься? Ты не виновата.
— Может, виновата. Работала много, дома не была.
— Хрень полная! — взрывается Лена. — Мужчины работают — жёны их поддерживают. Женщины работают — мужья заводят любовниц!
Двойные стандарты.
Ставит передо мной тарелку плова. Впервые за сутки чувствую голод.
— Ешь. Потом будем думать, что делать.
Жую плов. Тёплый, сытный, домашний.
Разбор вещей
Открываю пакеты. Смотрю, что удалось спасти из прежней жизни.
Халат, две кофты, джинсы, косметичка.
Всё остальное — в квартире. Документы, фотографии, книги, украшения.
Пятнадцать лет жизни в двух пакетах.
В кармане халата — записка от Андрея. Почерк знакомый, буквы торопливые:
«Ира, извини. Так получилось. Не хотел, чтобы ты узнала вот так. Мы поговорим, когда ты успокоишься.»
Так получилось. Как дождь или снег.
Показываю записку Лене. Она читает, морщится:
— «Так получилось»! Член в бабу сам вставился!
Лена всегда говорила прямо.
— Что отвечать будешь?
— Ничего.
— Как ничего?
— А что отвечать на «так получилось»?
Некоторые вещи не требуют ответа.
Рву записку на мелкие кусочки. Высыпаю в мусорное ведро.
Пятнадцать лет брака не стоят «так получилось».
Первая ночь свободы
Лежу на диване. Не сплю. Думаю о том, как быстро рушится жизнь.
Утром была замужней женщиной. Вечером — бездомной.
За окном шумит город. Машины, люди, жизнь. Мой мир рухнул, а город живёт дальше.
Миллионы людей. У каждого своя история.
Телефон пищит. Сообщение от Андрея: «Ира, давай поговорим. Всё не так просто».
Не так просто. Ещё одна отмазка.
Не отвечаю. Кладу телефон экраном вниз.
Говорить не о чём.
Лена подходит, садится на край дивана:
— Не спишь?
— Не могу.
— Это нормально. Первая ночь после развода — самая трудная.
Лена знает.
— Как ты пережила?
— Плакала месяц. Потом поняла — освободилась.
— От чего?
— От необходимости делать вид, что счастлива.
Делать вид, что счастлива.
Засыпаю под утро. Снится дом, полный чужих людей. Я хожу по комнатам, а меня никто не видит.
Как в последние месяцы брака.
Новый телефон, новая жизнь
Утром иду в салон связи. Покупаю простой смартфон. Недорогой, но свой.
— Номер переносить будете? — спрашивает продавец.
— Нет. Новый хочу.
— Тариф какой?
— Любой. Главное, чтобы работал.
Новый номер для новой жизни.
Первый звонок — маме. Она живёт в другом городе, видимся редко.
— Мам, у меня новый номер.
— Что случилось? Почему новый?
— Развожусь.
Пауза. Слышу, как она вздыхает.
— Наконец-то.
— Что?
— Говорю — наконец-то. Я всегда знала, что этот брак плохо кончится.
Все знали. Кроме меня.
— Почему не говорила?
— А что толку? Любовь зла, полюбишь и козла.
Мамины поговорки.
— Приезжай ко мне, — предлагает она. — Отдохнёшь.
— Не могу. Работа.
— Работа подождёт.
Работа — единственное, что у меня осталось.
Возвращение в офис
Понедельник. Захожу в офис после трёх недель отпуска. Коллеги улыбаются, спрашивают, как дела.
— Нормально, — отвечаю.
Нормально. Если не считать разрушенной жизни.
Начальник вызывает к себе:
— Как командировка?
— Успешно. Контракт подписали.
— Отлично. Есть ещё одна поездка. Екатеринбург, на две недели.
Две недели в другом городе.
— Когда?
— Через неделю.
— Хорошо.
Хорошо сбежать от разрушенной жизни.
Сижу за рабочим столом. Пишу отчёты, отвечаю на письма. Привычная работа успокаивает.
Хотя бы здесь ничего не изменилось.
Андрей звонит
Вечером звонит Андрей. С нового номера, но я узнаю голос.
— Ира, это я.
— Знаю.
— Нам нужно поговорить.
— О чём?
— О разводе. О квартире. О том, что между нами было.
Что между нами было.
— Говори.
— Не по телефону. Встретимся.
— Зачем?
— Я должен объяснить.
Объяснить «так получилось».
— Объясняй.
— Ира, я не хотел, чтобы ты узнала вот так. Планировал поговорить, когда вернёшься.
— Поговорить о чём?
— О том, что мы больше не подходим друг другу.
Мы больше не подходим.
— Это из-за командировок?
— Не только. Мы просто... разные стали.
— Разные?
— Ты всё время где-то, а я хочу семью. Настоящую.
Настоящую. С Мариной.
— А пятнадцать лет что было?
— Было. Но это прошлое.
Прошлое.
Кладу трубку. Больше говорить не о чём.
Пятнадцать лет — прошлое.
Документы и юристы
Иду к юристу. Развод, раздел имущества, алименты — нет, детей у нас не было.
— Квартира на кого оформлена? — спрашивает юрист.
— На мужа.
— Но вы в браке приобрели?
— Да.
— Значит, имеете право на половину.
Половина квартиры.
— Не хочу.
— Почему?
— Не хочу ничего, что напоминает о нём.
Хочу начать с чистого листа.
Юрист смотрит на меня как на сумасшедшую:
— Это большие деньги.
— Мне не нужны его деньги.
— Тогда что хотите?
— Развод. Быстро и без скандалов.
Свободу.
Жизнь налаживается
Месяц живу у Лены. Работаю, езжу в командировки, привыкаю к новой реальности.
Оказывается, одной не так плохо.
Не нужно готовить мужу ужин. Не нужно спрашивать разрешения на командировки. Не нужно оправдываться за каждый час отсутствия.
Свобода.
Снимаю однокомнатную квартиру. Небольшую, но свою. Покупаю новую мебель, новую посуду.
Всё новое.
Чашка без надписей. Простая, белая. Красивая в своей простоте.
Не нужно быть «лучшей женой».
Встреча через полгода
Полгода спустя встречаю Андрея в торговом центре. Он с Мариной. Она беременна.
Значит, не только квартиру хотели.
Видит меня — краснеет, опускает глаза. Марина смотрит вызывающе.
— Привет, — говорит он.
— Привет.
— Как дела?
— Хорошо.
Действительно хорошо.
— Я слышал, ты квартиру сняла.
— Да.
— Если нужны деньги...
— Не нужны.
Не нужны его деньги.
Марина тянет его за руку:
— Андрей, нам пора.
Боится, что отобью.
Они уходят. Он оборачивается. Я не оборачиваюсь.
Прошлое остаётся в прошлом.
Новые знакомства
В кафе, где покупаю кофе с корицей, появляется постоянный посетитель. Мужчина лет сорока, приятный, неразговорчивый.
Как я.
Сидит за соседним столиком. Читает книги, работает на ноутбуке. Иногда мы переглядываемся.
Без навязчивости.
Однажды он подходит:
— Можно познакомиться?
— Можно.
— Дмитрий.
— Ирина.
— Вы здесь часто.
— Живу рядом.
Нормальный разговор.
Не спрашивает, замужем ли я. Не лезет в душу. Просто общается.
Как давно со мной не общались просто так.
Первое свидание
Дмитрий приглашает в театр. Давно не была на спектаклях.
— Если не нравится театр, можем в кино, — говорит он.
— Нравится.
Андрей театр не любил.
Спектакль — современная пьеса о любви. Смотрю и думаю о том, как по-разному люди понимают любовь.
Для одних — это свобода. Для других — собственность.
После спектакля идём в кафе. Разговариваем обо всём: о работе, книгах, путешествиях.
— Вы замужем? — спрашивает он.
— Была.
— Понятно.
Не лезет с расспросами.
Рассказываю коротко: развод, новая жизнь, работа. Он слушает, не перебивает.
— Трудно было?
— Первое время. Сейчас привыкла.
— К свободе привыкают быстро.
Он тоже разведён.
Год спустя
Год после развода. Встречаю Андрея в том же кафе. Он один, постаревший, усталый.
— Ира!
— Привет.
— Как дела?
— Нормально.
Лучше, чем когда-то.
— Можно присяду?
— Можно.
Садится напротив. Мнёт салфетку. Молчит.
— Что хотел? — спрашиваю.
— Марина ушла.
— Куда?
— К другому. Забрала ребёнка.
Карма.
— Жалко, — говорю без жалости.
— Я понял, что ошибся. Что потерял самое дорогое.
Самое дорогое.
— Поздно.
— Почему поздно? Мы же любили друг друга.
— Любили.
— Может, попробуем снова?
Снова.
Смотрю на него. Вижу не мужа, а чужого человека. Того, кто выставил меня из дома с вещами в пакетах.
— Нет.
— Почему?
— Потому что некоторые вещи не прощают.
— Все прощают, если любят.
— Я больше не люблю.
Правда.
Встреча с Мариной
Через месяц встречаю Марину у поликлиники. Она с коляской, выглядит уставшей.
— Ирина! — окликает меня.
Что ей нужно?
Подхожу. В коляске спит малыш.
— Красивый, — говорю.
— Похож на отца.
На Андрея.
— Как дела?
— Так себе, — вздыхает она. — Развожусь.
— С Андреем?
— Он оказался не таким, как казался.
Вот как.
— В каком смысле?
— Инфантильный. Думал, что я буду его мамой, а не женой.
Я была мамой пятнадцать лет.
— Понятно.
— Вы его знаете лучше меня. Он всегда был таким?
Всегда.
— Да.
— Почему не предупредили?
Предупредили кого? Любовницу?
— А вы бы послушали?
— Нет, — честно отвечает она. — Не послушала бы.
Хотя бы честная.
Дмитрий делает предложение
Полтора года встречаемся с Дмитрием. Не живём вместе, но видимся часто.
Без давления, без обязательств.
Он предлагает переехать к нему. Большая квартира, удобно.
— Не хочу, — отвечаю.
— Почему?
— Хочу жить одна.
— Всегда?
— Не знаю. Пока да.
Свобода дороже удобства.
Он не обижается. Понимает.
— Тогда давайте жить рядом.
— Как это?
— Снимем квартиры в соседних домах.
Оригинально.
— Серьёзно?
— Серьёзно. Будем встречаться, когда хотим. Не встречаться, когда не хотим.
Без принуждения.
— А если надоем друг другу?
— Тогда честно скажем об этом.
Честность.
Три года спустя
Сижу в том же кафе. Заказываю кофе с корицей. Бариста меня помнит.
— Как обычно?
— Как обычно.
У меня есть «обычно». Это счастье.
За соседним столиком сидит Дмитрий. Читает книгу, иногда поглядывает на меня.
Мы всё ещё вместе. По-своему.
Телефон пищит. Сообщение от мамы: «Как дела?»
Отвечаю: «Хорошо. Живу».
Живу. Не выживаю.
Подходит женщина лет тридцати с рюкзаком. Лицо уставшее, глаза красные.
— Извините, — говорит она. — Можно к вам присесть?
— Конечно.
Узнаю себя трёхлетней давности.
— Вы не местная?
— Нет. Приехала из командировки. А дома... — голос дрожит.
— Что дома?
— Муж с другой. Мои вещи собрали.
История повторяется.
Покупаю ей кофе. Даю номер Лены.
— Позвоните этой женщине. Скажите, что от Иры. Поможет.
— Спасибо.
Помогать — это правильно.
Встреча с Леной
Вечером встречаюсь с Леной. Она замужем уже год. Счастлива.
— Как дела с Димкой?
— Хорошо.
— Когда замуж?
— Не знаю. Может, никогда.
— Почему?
— Боюсь повторить ошибку.
Боюсь снова потерять себя.
— Но Дима не Андрей.
— Знаю. Но я не хочу рисковать.
— Так можно всю жизнь прожить в страхе.
Лучше в страхе, чем в обмане.
— Мне хорошо так, как есть.
— Если хорошо, то правильно.
Каждый выбирает свой путь.
Письмо от Андрея
Приходит письмо от Андрея. Обычное, бумажное. Мой адрес он узнал у общих знакомых.
«Ира, я знаю, что не имею права писать тебе. Но должен сказать: я был дураком. Потерял самое дорогое ради сиюминутной страсти. Теперь понимаю, что мы с тобой могли быть счастливы. Если есть шанс...»
Нет шанса.
Не дочитываю. Рву письмо. Выбрасываю.
Некоторые мосты сжигают навсегда.
Размышления о прошлом
Гуляю по парку. Думаю о том, как изменилась жизнь.
Три года назад я была несчастной замужней женщиной.
Работала на износ, чтобы обеспечить семью. Чувствовала себя виноватой за каждую командировку. Боялась потерять мужа.
Потеряла. И что?
Сейчас я работаю, потому что нравится. Езжу в командировки, потому что интересно. Встречаюсь с мужчиной, потому что хочу.
Свобода выбора.
Не нужно готовить ужин к определённому времени. Не нужно спрашивать разрешения на встречи с подругами. Не нужно оправдываться за каждый час отсутствия.
Не нужно быть «лучшей женой».
Новый проект
На работе предлагают новую должность. Руководитель департамента. Больше ответственности, больше командировок.
— Согласна?
— Нужно подумать.
— Много разъездов. Семья не против?
— Семьи нет.
— Тогда идеальный вариант.
Идеальный вариант.
Звоню Дмитрию:
— Предлагают повышение.
— Поздравляю.
— Много командировок будет.
— И что?
— Будем реже видеться.
— Будем скучать друг по другу.
Он понимает.
— Не боишься, что найду другого?
— Найдёшь достойного — обрадуюсь за тебя.
Настоящая любовь.
Пять лет спустя
Пять лет после развода. Руковожу департаментом. Живу в собственной квартире. Встречаюсь с Дмитрием.
Жизнь налажена.
Получаю сообщение от незнакомого номера: «Ирина Михайловна, это Андрей. Я болен. Хотел бы увидеться».
Болен.
Не отвечаю. Блокирую номер.
Я не врач и не сиделка.
Лена звонит:
— Слышала, Андрей в больнице.
— Слышала.
— Не хочешь навестить?
— Нет.
— Почему?
— Потому что не хочу.
Не обязана жалеть того, кто не жалел меня.
Встреча с бывшей коллегой
Встречаю Свету, с которой работали в одном отделе. Она знала Андрея.
— Ира! Как дела?
— Отлично.
— Слышала, с Андреем развелась.
— Давно.
— Правильно сделала. Я всегда знала, что он тебя не ценит.
Все знали.
— Сейчас как? Одна?
— Не одна. Свободная.
— Это разные вещи?
— Очень разные.
Одна — это грустно. Свободная — это выбор.
Философия свободы
Читаю книгу о женской психологии. Автор пишет: «Многие женщины боятся одиночества больше, чем несчастливого брака».
Раньше я была такой.
Держалась за брак, даже когда понимала: мы больше не любим друг друга. Боялась остаться одна.
Оказалось, одной не страшно.
Страшно жить с человеком, который тебя не ценит. Страшно притворяться счастливой. Страшно терять себя ради сохранения отношений.
Свобода — это не одиночество. Это выбор.
Финал: Новое начало
Семь лет спустя. Сижу в том же кафе. Заказываю кофе с корицей.
Традиция.
Бариста — уже другая девушка. Молодая, улыбчивая.
— Что-то ещё?
— Круассан.
Позволяю себе сладкое.
За соседним столиком — женщина моего возраста. Читает книгу, пьёт латте. Выглядит спокойной, довольной.
Таких становится больше.
Женщин, которые не боятся быть одни. Которые выбирают свободу вместо удобства. Которые не цепляются за отношения ради отношений.
Новое поколение.
Дмитрий присылает сообщение: «Как дела?»
Отвечаю: «Хорошо. Скучаю».
Скучаю, но не страдаю.
Встаю, выхожу из кафе. Иду домой. В свой дом, к своей жизни.
Которую построила сама.
На улице весна. Солнце, тепло, цветущие деревья. Жизнь продолжается.
Моя жизнь.
Иногда думаю: а что было бы, если бы я не нашла тогда мужа с любовницей? Продолжала бы жить в браке без любви? Притворялась счастливой?
Наверное, да.
Спасибо тебе, Андрей. За то, что вытолкнул меня из зоны комфорта в настоящую жизнь.
Иногда предательство — это подарок.