Со старта топчем грязь, туды ее за пятки,
Спина уже в поту, и горы спину гнут,
Немного попыхтеть, с подъема гладки взятки,
Но вот уже на спуск, но ноги не везут.
Мелькает впереди, он с палками, как кошка,
И корни от дождя, скользят опасно так,
Вершина уж близка, как в бочке дегтя ложка...
Последнее "смогу" сжимается в кулак.
Тропа жуёт тебя, и выплюнет не скоро,
Но есть какой-то раж от этой беготни,
И непременно вверх и непременно в горы,
И тяжело дышать и мышцы, как ремни.
Выходишь на курум, на серые громады,
Ползешь уже один, туда, на разворот,
Тут ветер сносит с ног и будто бы в награду,
С тебя сдувает пот и мелочность невзгод.
И вот обратный путь, он ясно, что короче,
Ты ноги отпустил, летишь во весь опор,
Так, чтобы описать, увы, не хватит строчек,
Что б землю провернуть, не надобен упор.
Последний тягунок, уже под финиш скоро,
Откуда только сил, прибавилось в ногах,
А за спиной теперь очередные горы,
Омытые дождем, иль скрытые в снегах.
