«Дорогая моя Алиса,
если ты держишь это письмо в руках, значит, время вернулось к тебе. Или, точнее, вышло из-под контроля...»
Начало здесь: https://dzen.ru/a/aFkQj-8yAweFp7z6
Алиса разорвала конверт. Ее пальцы двигались медленно, словно боялись того, что внутри. Там оказался всего лишь лист плотной бумаги, сложенный пополам. Она разгладила его ладонью и начала читать.
«Дорогая моя Алиса,
если ты держишь это письмо в руках, значит, время вернулось к тебе. Или, точнее, вышло из-под контроля. Ты всегда знала больше, чем позволяла себе понимать. Воск — не просто материал. Он помнит. Хранит. Передаёт. Не всё, конечно. Только то, что было сказано или почувствовано в тот момент, когда он ещё тёк. Жидкий воск — как паутина времени, и ты, возможно, сама того не желая, стала той, кто плетёт эту паутину. Я предупреждал тебя тогда. Но ты ушла. Ты хотела начать всё заново. Без магии, без правил, без знаний. Только со своими руками и своей головой. Ты думала, что оставила это позади. Но воск не забывает. И теперь он зовёт тебя обратно. Если ты готова узнать больше — приходи туда, где всё началось. Ты помнишь это место.Свети осторожно,
О.»
Алиса перечитала письмо дважды. Трижды. Каждое слово отдавалось в груди глухим эхом. «О.» — всего одна буква. Но она знала, чья это подпись. Оскар.
Старый учитель. Мастер восковых артефактов. Человек, который научил её всему: как фильтровать воск, чтобы он сохранял тепло, как смешивать масла, чтобы они пробуждали воспоминания, как создавать свечи, которые могли бы не просто светить, но… говорить.
Она ушла. Потому что не хотела быть частью этого мира. Не хотела, чтобы воск хранил чужие скорби. Чтобы пламя впитывало страхи. Ей хотелось простоты. Ремесла. Спокойствия.
И вот он снова — голос из прошлого.
Алиса подошла к окну. Город за стеклом был таким же шумным, как всегда. Но ей показалось, что воздух стал другим — более плотным, как перед грозой.
Её взгляд снова упал на ту самую свечу — солнечного цвета, с чуть неровным краем. Ту, к которой прикасалась женщина в сером пальто. Алиса взяла её, поднесла к лицу. Запаха почти не было. Но если закрыть глаза…
Она услышала шёпот.
Не голос. Не слова. Просто эхо. Долгий, горький выдох боли. Где-то там, внутри воска, была запечатана эта минута. Эта встреча. Это горе.
— Невозможно… — прошептала она.
Но в глубине души понимала, что всё так и есть.
Она машинально завернула свечу в бумагу и положила в сумку. Надела пальто. Выключила свет в мастерской. Повесила на дверь табличку: «Закрыто до особого уведомления».
И вышла.
Город встретил её привычным хаосом. Но теперь Алиса знала: этот город — не просто место жительства. Это место, где ей снова придётся сделать выбор.