В моей жизни есть вещи, которые хранят в себе гораздо больше, чем просто материальную ценность. Одна из них – старый, самодельный крючок, привезённый моей мамой из деревни Хутор, Бурятия – нашей малой родины, истока наших корней. Этот крючок принадлежал моей прабабушке, и я даже не представляю, сколько лет ему уже. Возможно, его сделал мой дед, искусно переделав вилку или ложку.
Крючок грубоват, сделан не из фабричного металла, а из чего-то более простого, простого, как сама жизнь в той далекой деревне. Но именно эта простота и придает ему особую ценность.
Я помню свою прабабушку. Помню ее тонкие, сухие руки, с такой поразительной ловкостью управляющиеся со спицами и крючком. Даже в совсем юном возрасте, я подолгу могла наблюдать, как ее руки творят чудеса, создавая теплые носки, варежки и, несомненно, множество других вещей. Ее руки, словно продолжение ее доброго сердца, заботились обо всех нас. Она нянчила меня, пока мама работала, окружая меня своей бесконечной любовью и теплом. Ее морщинки, спокойный взгляд – всё это хранится в моей памяти, как драгоценные фотографии.
Прабабушки уже нет, но память о ней живет во мне. И, как ни странно, умение вязать тоже передалось мне по наследству. Ещё в детстве я освоила и спицы, и крючок, и по сей день это мое любимое занятие. Не проходит ни дня, чтобы я не взяла в руки спицы или крючок. Сейчас, я работаю над кружевной скатертью для круглого стола в нашем деревенском доме. И именно в эти моменты я часто беру в руки прабабушкин крючок.
Держа его в руках, я словно чувствую прикосновение её рук, ощущаю её тепло и спокойствие. Крючок становится связующим звеном между поколениями, нитью, которая простирается сквозь время, соединяя меня с моей прабабушкой. В эти моменты он не просто инструмент, а символ семейной преемственности, любви и памяти. Он успокаивает, дарит силы, согревает, словно бабушка обнимает меня своими теплыми руками, как в далеком детстве. И я понимаю, что эта маленькая, самодельная вещица – бесценный дар, наследие, которое я буду бережно хранить и передавать дальше…
Закончить хотела бы стихотворением, которое написала моя мама.
Автор: Надежда Лагутина
«Бабушкины руки»
Посвящаю моей бабушке Курикаловой Августе Александровне
Помню руки бабушки, руки непростые.
Это руки труженицы - руки золотые.
Все они в мозолях, шершавые, как жесть.
Что умеют делать - всё не перечесть.
Сколько им, крюкастым, вынести пришлось.
Маникюров модных носить не довелось.
А как ныли ночью, знать, дано не всем.
От работы тяжкой высохли совсем.
И пахать, и сеять, и косить, и жать -
Всё в лихое времечко вышло испытать.
Помню руки бабушки, помню их тепло,
От забот и ласки на душе светло.
Как зажмут в обьятия - радость без конца.
Все обиды, горечи - прочь уйдут с лица.
Помню твои руки, будто два крыла.
Их касанья нежные я в сердце сберегла.
Наш канал в Telegram: