Иногда просыпаешься — и сразу хочется обратно в подушку.
Не потому что лень. А потому что невыносимо.
Ты как будто снаружи живёшь: ешь, ходишь, работаешь, улыбаешься кому-то…
А внутри — пусто. Или болит. Или обеими руками держишь себя, чтобы не развалиться.
Иногда просто хочется, чтобы всё остановилось. Чтобы стало тише. Чтобы никто ничего не ждал.
Никто не говорил: «Соберись», «Ты же сильная(ый)», «У тебя всё хорошо».
А ты сидишь с этим камнем в груди. С этой тошнотворной тяжестью, которая никуда не уходит.
И ловишь себя на одной мысли:
Где взять силы, чтобы всё это пережить? Хочется просто исчезнуть.
Чтобы не надо было ничего решать, никуда идти, никому ничего объяснять.
Хочется лечь, закрыть глаза — и чтобы хоть немного отпустило.
Но ты встаёшь. И опять тащишь. Потому что надо. Потому что кто-то ждёт.
Потому что «неудобно», «не время», «сама(сам) виноват(а)», «у других хуже».
А внутри — тихий крик. Тихий, потому что громко уже нельзя.
Никто не услышит. Или услышит — и отвернётся.