Найти в Дзене

Глава 1: "Офис, где никто не дышит"

— Не дыши.
— Я стараюсь.
— Стань фоном.
— Я уже давно стена. Свет моргал. Как будто электричество устало.
В офисе на двадцать восьмом этаже было слишком тихо для жизни и слишком многолюдно для смерти.
И только один человек сидел, как будто под стеклянным куполом — не тронутый чужими словами, как будто застывший. Максим.
Возраст: тридцать четыре.
Должность: аналитик.
Пульс: 62.
Существо внутри: обезвреженная бомба.
Он носил маску серьёзности как броню.
Она пахла кофе без сахара и холодным светом экрана. Я — Тень Невидимка.
Сегодня я снова внутри.
Я сижу у него на плечах. Он меня не чувствует. А я — чувствую всё. Когда-то Максим рисовал.
В его ящике, под второй папкой и слоем бумаги, лежит скетчбук. Его пальцы помнят — кожа помнит. Он не открывал его шесть лет.
Иногда он пишет глупости на полях отчётов — будто бы случайные кривули. Но я вижу: это линии людей, которых он когда-то рисовал.
Когда он думал, что тоже — человек, а не процесс. Он не замечает, как я отражаюсь в экране монитора.
— Не дыши.
— Я стараюсь.
— Стань фоном.
— Я уже давно стена.

Свет моргал. Как будто электричество устало.
В офисе на двадцать восьмом этаже было слишком тихо для жизни и слишком многолюдно для смерти.
И только один человек сидел, как будто под стеклянным куполом — не тронутый чужими словами, как будто застывший.

Максим.
Возраст: тридцать четыре.
Должность: аналитик.
Пульс: 62.
Существо внутри: обезвреженная бомба.
Он носил маску серьёзности как броню.
Она пахла кофе без сахара и холодным светом экрана.

Я — Тень Невидимка.
Сегодня я снова внутри.
Я сижу у него на плечах. Он меня не чувствует. А я — чувствую всё.

Когда-то Максим рисовал.
В его ящике, под второй папкой и слоем бумаги, лежит скетчбук. Его пальцы помнят — кожа помнит. Он не открывал его шесть лет.
Иногда он пишет глупости на полях отчётов — будто бы случайные кривули. Но я вижу: это линии людей, которых он когда-то рисовал.
Когда он думал, что тоже — человек, а не процесс.

Он не замечает, как я отражаюсь в экране монитора.
Он слишком увлечён тем, чтобы быть
правильным. Компетентным. Безупречным.
Безликим.

— Ваши правки не согласованы, — говорит он с нажимом.
— Мы не можем изменить формулу, это риск. —
— Простите, мне надо закрыть встречу.

Он жмёт клавишу Enter как приговор.
Его голос точный. Жёсткий.
И бесконечно одинокий.

Я слышу, как у него внутри звучит:

«Может, если я всё сделаю идеально — меня, наконец, увидят?»
Но идеальных — не любят.
И не жалеют.

Он резко встаёт.
Шум кресла, сдвинутого ногой, грохот ведра, разлетающаяся бумага, и…
тишина.
Даже уборщица замирает.
На секунду — он заметен.

Но он уже выходит.
Стал ещё меньше, чем был.

А я — остаюсь.
Со звуками рвущейся бумаги и Степановной, которая шепчет:

— Всё никак не уйдёт эта тень…

Я скольжу по столам.
Я ищу следующего.
Но часть меня всё ещё там — в Максе.
В том, кем он мог бы быть.
Если бы однажды рискнул быть не серьёзным, а настоящим.

----

✨ Рефлексия

  • Герой не злой и не слабый. Он — невидимый, потому что отказался от себя ради того, чтобы быть "удобным" обществу.

Продолжение следует...

#ТеньНевидимка #СоциальныеМаски #Психология #ЭмоциональныйИнтеллект #ТерапевтичныеИстории #ГолосВнутри #БытьСобой #Невидимость #ПутьКСебе #ЧестныйТекст