Я часто работаю с людьми, которые испытывают вину за то, что отдалились.. От родителей, от друзей, от родных, от «тех, с кем всё начиналось». Они рассказывают об этом с болью — не всегда прямой, иногда глухо, через раздражение, иногда сдержанно, как будто заранее оправдываясь. И почти всегда я слышу одну и ту же внутреннюю установку: «Они же моя семья. Как я могу не общаться с ними?» Как будто сама идея того, что можно уйти и не вернуться, — уже преступление. А потом я слышу, что происходило. И понимаю, что человек носит на себе груз, к которому не давал согласия. Его обесценивали, на него кричали, его стыдили за эмоции, не замечали, сравнивали, учили не чувствовать, не просить, не быть собой. А теперь, спустя время, он должен как будто вернуться туда — не потому, что хочет, а потому, что «так правильно». Но вот в чём правда, которую мало кто разрешает себе признать: ты не обязан возвращаться туда, где тебя не ждали. Не ждали настоящего тебя. Не принимали. Не слышали. Не видели. Быть м