Автор: Виктория Ткач Ветры хлёсткие,
Ветры колкие,
Растравляя белёсые раны,
Не спеша обходили волками
Камни старого Инкермана. Не перечили.
Знали — истинно.
Вросших в землю священна мудрость!
Гордым небом, как шёлком, выстелен
Сон песчаный в полынное утро, Чтобы спали,
Полузабытые,
Вдалеке от случайного слова
Дни — руинами Каламиты,
Обелисками сорок второго. Их сраженья
Уже закончены.
Были люди — да стали тенями.
Только ветры — клыки все сточены —
Ходят волками в старом времени.
Автор: Виктория Ткач
Ветры хлёсткие,
Ветры колкие,
Растравляя белёсые раны,
Не спеша обходили волками
Камни старого Инкермана.
Не перечили.
Знали — истинно.
Вросших в землю священна мудрость!
Гордым небом, как шёлком, выстелен
Сон песчаный в полынное утро,
Чтобы спали,
Полузабытые,
Вдалеке от случайного слова
Дни — руинами Каламиты,
Обелисками сорок второго.
Их сраженья
Уже закончены.
Были люди — да стали тенями.
Только ветры — клыки все сточены —
Ходят волками в старом времени.