Смотришь на себя — пузо, глаза уставшие, плечи опущены. А в голове отмазка готовая: "Ну я ж уже не мальчик, возраст, метаболизм не тот..."
Знакомо? Мне тоже. Только это — враньё. Себе самому. Потому что это не старость, это тупо лень. А форму твою не возраст украл — ты сам её слил, своими руками, своими "завтра начну", своими пельменями под пиво. Мне 49 было. Захожу в лифт, а со мной соседка — лет на 10 младше. Смотрит так, будто я диван с пятого этажа тяну. Говорит: "Ой, вы прям уставший всегда, такой тяжёлый вид".
Тяжёлый вид? Я? Мужик, которого в молодости звали «танк» за спину и ход?
Было обидно. Но по делу. Я в тот день пришёл домой и понял — я сдался. Сам. Никто меня не насиловал, не заставлял жрать майонез ложкой. Никто не держал на диване. Это всё я. Потому что стыдно. Признать себе, что ты уже не мужик в форме, а мягкий обломок былого величия — не хочется. Легче врать, что "гормоны", что "время ушло", что "здоровье не то".
Но ведь ты сам это чувствуешь.
Ты не старый — ты