Часть 1: Исчезновение
Ольга Морозова, редактор городского журнала, привыкла к порядку. Каждая вещь в её квартире лежала на своём месте, каждый день был расписан по минутам, а планы на месяц вперёд аккуратно выведены в ежедневнике. Но сейчас, за неделю до свадьбы, даже её железная организованность дала трещину.
Она стояла перед зеркалом в спальне, закалывая шпилькой непослушную прядь каштановых волос. Белоснежное платье от известного московского дизайнера уже висело в гардеробе, зал ресторана «Гранд Империал» забронирован, а список гостей перепроверен трижды. Остались мелочи: окончательно определиться с причёской, успокоиться и не сойти с ума от предсвадебной суеты.
— Объёмные локоны — это банально, — пробормотала она, критически разглядывая своё отражение.
— Зато беспроигрышный вариант, — флегматично ответила Светлана, её лучшая подруга и свидетельница, развалившись на диване с бокалом красного вина. — Хочешь выглядеть как королева — делай гладкую укладку. Но тогда тебе придётся весь вечер не дышать, а иначе...
— А иначе что?
— А иначе будешь напоминать мокрую ворону после грозы.
Ольга фыркнула и уже собралась парировать, но в этот момент в прихожей щёлкнул замок.
— Где моя королева? — раздался знакомый голос.
В комнату вошёл Игорь Соколов, хирург городской больницы. Высокий, под метр девяносто, с густыми тёмными волосами и пронзительными серо-голубыми глазами. Сейчас он выглядел уставшим — тени под глазами, но та самая фирменная улыбка, от которой у Ольги до сих пор сладко сжималось сердце, оставалась неизменной. Он лениво поцеловал её в макушку, сбросил пиджак на спинку кресла и потянулся за бокалом.
— Опять экстренная операция? — вздохнула Ольга.
— Да, с осложнением, — Игорь провёл рукой по лицу. — Но теперь я свободен. До свадьбы — ни одной ночной смены, слово хирурга.
Он пообещал……... А на следующий вечер не вернулся домой.
Сначала Ольга не волновалась. Игорь мог задержаться на обходе, застрять в пробке, забыть телефон на беззвучном. Но к полуночи её терпение лопнуло. Она обзвонила всех коллег, друзей, даже позвонила в отделение скорой помощи — да, она уже дошла до этого.
— Доктор Соколов уехал на вызов к пациенту, — сухо ответил дежурный администратор больницы.
— В два часа ночи?
— У нас бывает и не такое.
Утром полиция нашла его «Фольксваген-Пассат» на пустыре за промзоной. Двери открыты, ключи в замке зажигания, на пассажирском сиденье — медицинский чемоданчик с инструментами. Ни следов борьбы, ни крови. Только в кармане пальто, небрежно брошенного на заднее сиденье, — обручальное кольцо и чек из ювелирного магазина «Граф Орлов».
— Может, хотел сделать сюрприз? — предположила Светлана, вертя в пальцах чек.
Она работала адвокатом и привыкла искать логичные объяснения даже самым странным вещам.
— Или у него есть другая невеста, — мрачно ответила Ольга, глядя на своё кольцо.
Чек был выписан накануне исчезновения. Кольцо из белого золота с бриллиантом — не та безделушка, которую покупают спонтанно. Ольга дозвонилась до «Графа Орлова».
— Да, мужчина приезжал, долго выбирал, — это все, что вспомнила продавщица.
Ольга смотрела на своё кольцо — то самое, которое Игорь вручил ей месяц назад. Но было второе кольцо и кто-то, для кого оно предназначалось.
На следующий день в дверь её квартиры позвонили.
На пороге стоял незнакомый мужчина лет тридцати пяти — высокий, широкоплечий, в чёрной кожаной куртке. Твёрдый взгляд, коротко стриженные тёмные волосы, лёгкая небритость. В протянутой руке — удостоверение.
— Сергей Ковалёв, следователь. Мне нужно поговорить с вами насчёт Игоря Соколова.
Ольга почувствовала, как у неё похолодели пальцы.
— Вы... вы его нашли?
— Нет. Но у меня есть вопросы.
Следователь задал стандартный набор вопросов и ушел.
После ухода следователя Ольга осталась сидеть на кухне, на столе перед ней лежали вещественные доказательства — кольцо в бархатной коробочке и чек. За окном давно стемнело, но спать не хотелось.
Она перебирала в памяти последние дни перед исчезновением Игоря. Ничего необычного — работа, подготовка к свадьбе, их обычные вечерние разговоры. Разве что в последнюю неделю Игорь стал чаще задерживаться в больнице, ссылаясь на срочные операции, но это не вызывало подозрений – он же хирург.
Рука сама потянулась к его записной книжке, оставленной на тумбочке. Листая страницы, Ольга наткнулась на вырванный лист — по оставшемуся краю можно было разобрать только цифры «42». На следующей странице — едва заметный отпечаток от ручки:
«ДД Солнышко. Артём. К. 17:00».
Что это могло значить?
На часах пробило два. Ольга погасила свет и легла в постель, но сон не шёл. Она ворочалась, прислушиваясь к каждому шороху в пустой квартире. Под утро она всё же забылась тревожным сном. А за окном уже занимался новый день — день, когда ей предстояло начать собственное расследование.